Cafeína y alquitrán

Isabel Rawsthorne

2012-01-26T13:12:00.000-08:00

Dios escupió y el hombre se hizo
El hombre eyaculó y el esqueleto cartilaginoso
de una mujer llamada Isabel Rawsthorne apareció en una
calle del Soho
charcos de carne membranosa transparentándose en lechos clínicos.

Isabel Rawsthorne, esqueleto cartilaginoso de las calles del
Soho
Una cara como un vómito
como una plasta que el ordeñador sanguinolento de lo real
pisotea con sus patas de vaca.

En el prado crece la hierba como los pendejos en el pubis de
Isabel.

La hierba que crece en el pubis del prado
embetunada de semen
bajo esas dos figuras
charcos de carne membranosa transparentándose en lechos
clínicos.

En el lecho nupcial –una mesa de operaciones-
figuras que se entrelazan como bistuiríes de carne
La boca abre su corola dentada.

El rojo de la boca coronado de dientes
el ano dentado de la boca como un birrete de obispo.

Pienso en Isabel Rawsthorn para exorcizar la asfixia
de la que ella, en una calle del Soho, es un emblema aproximativo
con su carne eyaculada por el pincel de Francis Bacon.

Enrique Lihn

Matrimonio

2010-04-02T13:00:00.000-07:00

Recordando a un Poeta

por Lucy Smith

Gregory Corso, la flor de la Generación Beat, se ha ido. Fue arrancado para adornar el jardín de Papi y todos en el cielo están magníficamente entretenidos.
La primera vez que me encontré con Gregory fue hace mucho tiempo, enfrente del Hotel Chelsea. Tenía el sobretodo colgando y los pantalones caídos, y vociferaba palabrotas latinas.
Viendo mi cara de asombro, se río y dijo: "No te estoy mostrando el culo a vos, dulzura, estoy mostrándoselo al mundo." Me acuerdo que pensé qué suerte tenía el mundo de poder contemplar a un verdadero poeta con el culo al aire.

Y él lo era. Todos los que recuerdan anécdotas, reales o embellecidas, acerca de las legendarias travesuras y las caóticas indiscreciones de Gregory, seguramente recordarán también su belleza, compasión y generosidad. Él se fijo amablemente en mí a principio de los 70, quizás porque el lugar donde yo vivía se parecía al suyo, terriblemente desordenado (pilas de papeles, libros, zapatos viejos, pis en tazas…)
Fuimos compañeros nocivos, cómplices en el crimen durante lecturas particularmente aburridas en St. Mark's. A pesar de tener criterios similares, Gregory un día me aconsejó que focalizara más en mis irreverentes escritos y les exigiera más a esos que se sentaban delante nuestro autodenominándose poetas.

No hay duda de que Gregory era un poeta. La poesía era su ideología, los poetas sus santos. Una vez fue llamado y lo supo. Quizás su único dilema era a veces preguntar "¿Por qué? ¿Por qué él?" Nació en New York el 26 de marzo de 1930. Su joven madre lo abandonó. De chico pasó de hogares adoptivos a reformatorios, y de allí, a prisión. Apenas tuvo educación, pero fue un autodidacta sin límites. Estudió a los griegos, a los románticos y fue acogido por los Beats, que pusieron hojas de laurel sobre sus cabellos negros revueltos. Bautizado por Kerouac como Raphael Urso, fue su motivo de orgullo, y a menudo su consciencia más provocativa.

Nos dejó dos legados: el corpus de una obra que trascenderá por su belleza, disciplina y energía; y sus cualidades humanas. Era mitad Pete Rose, mitad Percy Shelley. Podía ser explosivo, rebelde, peleador, desafiante, y de a ratos puro como un niño, humilde y compasivo. Estaba siempre disculpándose, deseando compartir sus conocimientos, abierto a aprender. Recuerdo haberlo visto sentado al lado de la cama mientras Ginsberg moría. "Allen está enseñándome a morir", dijo.
El verano pasado, sus amigos se reunieron para despedirlo. Nos sentamos en silencio junto a su cama. La noche estaba cargada de extrañas coincidencias. Una hija que no conocía. Un padrino llegado de lejos. Un joven poeta a sus pies. La pantalla sin sonido proyectaba Pull my Daisy, la película de Robert Frank. Fotos instantáneas de Allen pegadas en la pared. El cuarto más modesto apropiado por Gregory y toda su gloria andrajosa. Tantos sueños marcados con quemaduras de cigarrillos. Se estaba muriendo. Todos dijimos adiós.
Pero Gregory, quizás percibiendo la devoción que lo rodeaba, fue partícipe de un verdadero milagro católico. Se levantó. Se alejó lo suficiente para que pudiéramos oír su voz, su carcajada y unas pocas obscenidades. Escribimos poemas para él, le cantamos, miramos fútbol, lo escuchamos recitar a Blake. Estuvo aquí lo suficiente como para viajar a Minneapolis, reunirse con su hija, ser un rey entre los niños, ver otro otoño, otro invierno, otro siglo. Allen le enseñó a morir. Gregory nos recordó como vivir y acarició la vida antes de dejarnos un segundo tiempo.

Al final de sus días, todavía sufría del tormento de un joven poeta: el deseo de alcanzar la perfección. En la muerte, como en el arte, la alcanzó.
La fresca luz estaba cayendo. Los muchachos del camino lo guiaron. Pero antes de ascender y convertirse en una especie de estampita luminosa sagrada, Gregory se arregla el sobretodo, deja caer sus pantalones y como aquella vez que mostró el culo, grita: "¡Hey, man, besa mi margarita!"
Ah, Gregory, los años y los pétalos vuelan…
Nos amó. No nos amó. Nos amó…

Patti Smith
24 Enero 2001

Matrimonio

¿Debo casarme? ¿Debo ser bueno?
Sorprender a la chica de al lado
con mi traje con chaleco y mi sombrero fastuoso?
Y no llevarla al cine sino a cementerios
y decirle todo acerca de los lobos en las salas de baño
y de clarinetes falseados
Entonces desearla y besarla y todas las preliminares
y ella yendo hasta ahí nomás y yo entendiendo porqué
sin enojarme y decirle: Tú debes sentir ¡es hermoso sentir!
En cambio tomarla en mis brazos
los dos apoyados contra una vieja tumba torcida
y cortejarla toda la noche las constelaciones en el cielo

Entonces ella me presenta a sus padres
la espalda derecha, el pelo finalmente arreglado, estrangulado
por una corbata
¿debo sentarme con las rodillas juntas en su rígido sofá
sin preguntar Dónde está el baño?
¿De qué otra manera sentirme distinto a lo que soy?
Oh que terrible debe ser para un hombre joven
sentarse frente a una familia y la familia pensando
¡Nunca lo hemos visto antes! ¡Quiere a nuestra Mary Lou!
después del té y las tortas caseras ellos preguntan
¿Qué hace Ud. Para vivir?
¿Debo decirles? ¿Me querrán entonces?
Dicen Muy bien cacéense, no estamos perdiendo una hija
estamos ganando un hijo
¿Debo preguntar entonces Dónde está el baño?
¡Oh Dios y la ceremonia! Toda la familia y sus amigos
y solamente un puñado de los míos todos mugrientos y barbudos
tan sólo esperando las copas y la comida
¡Y el cura! Mirándome como si me masturbara
preguntándome Toma Ud. A esta mujer como legítima esposa
Y yo temblando ¡qué decir Torta de Engrudo!
Y beso a la novia todos esos carnudos palmeando mi espalda
Ella es toda tuya muchacho! Je-Je-Je
Y en sus ojos puedes ver
alguna obscena luna de miel llevándose a cabo
Después todo ese absurdo arroz y las latas y zapatos
¡Niágara Falls! ¡Hordas de nosotros!
¡Esposos! ¡Esposas! ¡Flores! ¡Chocolates!
Entrando en hoteles lujuriosos
todos para hacer la misma cosa esta noche
El conserje indiferente sabiendo lo que va a pasar
Los zombis del hall de entrada ellos sabiéndolo
El botones parpadeante sabiéndolo
¡Todo el mundo lo sabe!
Yo estoy inclinado a no hacer nada!
Quedarme parado toda la noche! ¡Mirar al conserje en el ojo!
Gritando: Yo estoy en contra de la luna de miel! ¡En contra!
corriendo rampante en esas suites casi climáticas
aullando ¡Panza de Radio! ¡Palada de gato!
O viviría en Niágara para siempre! En una caverna oscura
Debajo de las Cataratas
Me sentaría allí el Lunamielero Loco
planeando maneras de romper matrimonios, un flagelo de la bigamia
un santo del Divorcio
tomo la casa
Pero debería casarme ser bueno
Que lindo llegar a casa a ella
y sentarme cerca de la chimenea y ella en la cocina
con un delantal ella joven y adorable queriendo mi bebé
y tan contenta conmigo que quema el roastbeef
y se me acerca llorando y yo me levanto de mi sofá de gran
papá diciendo ¡Dientes de Navidad! ¡Manzana Sorda!
¡Mentes radiantes!
¡ Dios qué marido sería! ¡Si, debería casarme!
¡Tanto por hacer! Como por ejemplo entrar a
en la casa de
Mr. Jones tarde en la noche
y cubrir sus palos de golf con libros noruegos de 1920
como colgar una foto de Rimbaud en la máquina de cortar
como pegar estampillas de Tannu Tuva
por todo el cerco
como cuando la señora Bondad de Cabeza viene a recolectar
fondos para el cofre de la Comunidad
tomarla del brazo y decirle Hay signos desfavorables en el cielo!
y cuando venga el intendente para obtener mi voto decirle
¿cuándo va a prohibir a la gente asesinar ballenas?
y cuando el lechero venga dejarle una nota en la botella
Polvo de pingüino, tráigame polvo de pingüino
¡Yo quiero polvo de pingüino!
sin embargo si yo me casara y es una zona residencial y hay
nieve y ella tiene un chico y yo estoy sin dormir, agotado,
levantado toda la noche, la cabeza reclinada en una ventana tranquila
el pasado detrás de mí,
encontrándome en la más común de las situaciones
un hombre tembloroso con el conocimiento de la responsabilidad
¡Oh lo que sería!
Seguramente le daría por pezón un Tácito de caucho
por sonajero una bolsa de discos rotos de Bach
le hilvanaría a Della Francesca en el pesebre
le cosería el alfabeto griego en su babero
le construiría un Partenón desguarnecido para su lápiz
No, dudo que sería ese tipo de padre

césped
no hay nieve rural ni ventana tranquila
sino la ciudad de Nueva Cork calurosa dura y maloliente
siete pisos sin ascensor, cucarachas y ratas en las paredes
una mujer gorda del Reich aúllando sobre las papas A trabajar!
y cinco chicos ruidosos enamorados de Batman
y los vecinos todos desdentados y con el pelo seco
como esas masas de brujas del siglo dieciocho
todos esperando entrar a ver TV
El dueño de casa quiere el alquiler
Es imposible tirarse a soñar
teléfono, nieve, fantasma estacionado
¡No! ¡No debo casarme! ¡No debo casarme jamás!
Pero, imaginemos que yo estuviera casado
con una mujer hermosa y sofisticada
alta y pálida vistiendo un hermoso vestido negro
y largos guantes negros
con una boquilla en una mano
Y un trago en la otra
y vivimos en un rascacielos con una ventana enorme
desde donde podemos ver todo Nueva Cork
y aún más lejos en días claros
No, no me imagino en este sueño de prisión agradable
¿y qué pasa con el amor? Me olvido del amor
no es que sea incapaz de amar
sino que el amor me parece tan raro como tener zapatos
Nunca quise casarme con una chica que fuera como mi madre
e Ingrid Bergman siempre fue imposible
y posiblemente haya una chica pero ya se ha casado
y no me gustan los hombres y…
¡pero debe haber alguien!
Porque si tengo 60 años y no estoy casado
todo solo en un cuarto amueblado
con manchas de pis en los calzoncillos
y todos los demás están casados
¡Todo el universo casado excepto yo!
Ah y sin embargo yo sé que si hubiera
una mujer posible como yo lo soy
entonces el matrimonio sería factible!
Como ELLA con sus solitarios adornos cursis
esperando a su amante egipcio
así también yo espero, desconsolado de 2.000 años
y el baño de la vida.

Una cabeza humana viene lento desde el olvido

2010-03-21T19:12:00.000-07:00

" Cada poema logrado es un triunfo ante la ambigüedad y la limitación del lenguaje, nuevas moradas espirituales, una versión inédita de apropiarse del mundo exterior de una manera particular(...) " Emilio Westphalen

Emilio Adolfo Westphalen Milano (1911-2001) es considerado uno de los estandartes de la Generación de los 50's. El fondo de su creación poética esta inherenetemente relacionado con el silencio en cuanto a la experiencia existencial del autor, quien tras sus primeras publicaciones-"Insulas extrañas" y "abolición de la muerta"- aparecidas en 1933 y 1935, permaneció en silecio cuarenta y cinco años, tiempo tras el cual el poeta reanuda públicamente su actividad poética.

En este punto la obra misma se ve noblemente favorecida por el límiteque el silecio traza entre sus márgenes en el lapso considerable en que se ausenta del mundo poético para reaparecer portando un áura mítica. Según lo expuesto, no sería inapropiado considerar su silencio prolongado como una solución simbólica ante el resto inintelegible del universo de su obra.

Aquello que parece expresar su poética es el aspecto menos alentador de la existencia, gobernada por el descaecimiento ineluctable, unido a la cosmovisión postmodernista del ser desprovisto de un fín específico. La lectura asimilada al ritmo fragmentariode sus esquemas versales es guiada hacia el devenir tránsido y en los cuales no se presenta una clara distinción del inicio y el final como en un cuerpo homogéneo tradicional construído con una secuencia semántica de ideas jerarquizadas, sino que por el contrario cada verso parece poseer cierta autonomía capital por la cual el poema como resultado presenta un enfoque visionario múltiple. En cuanto a la musicalidad versal puede advertirse cierta predilección por el verso inglés, intercalando una sílaba átona con una acentuada.

...

Una cabeza humana viene lenta desde el olvido
Tenso se detiene el aire
Vienen lentas sus miradas
Un lirio trae la noche a cuestas
Cómo pesa el olvido
La noche es extensa
El lirio una cabeza humana que sabe el amor
Más débil no es sino la sombra
Los ojos no niegan
El lirio es alto de antigua angustia
Sonrisa de antigua angustia
Con dispar siniestro con impar
Tus labios saben dibujar una estrella sin equívoco
He vuelto de esa atareada estancia y de una temorosa
Tú no tienes temor
Eres alta de varias angustias
Casi llega al amor tu brazo extendido
Yo tengo una guitarra con sueño de varios siglos
Dolor de manos
Notas truncas que se callaban podían dar al mundo lo que faltaba
Mi mano se alza más bajo
Coge la última estrella de tu paso y tu silencio
Nada igualaba tu presencia como un silencio olvidado en tu cabellera
Si hablabas nacía otro silencio
Si callabas el cielo contestaba
Me he hecho recuerdo de hombre para oírte
Recuerdo de muchos hombres
Presencia de fuego para oírte
Detenida la carretera
Atravesados los cuerpos y disminuidos
Pero estás en la gloria de la eterna noche
La lluvia crecía hasta tus labios
No me dices en cuál cielo tiene tu morada
En cuál olvido tu cabeza humana
En cual amor mi amor de varios siglos
Cuento la noche
Esta vez tus labios se iban con la música
Otra vez la música olvidó los labios
Oye si me esperaras detrás de ese tiempo
Cuando no huyen los lirios
Ni pesa el cuerpo de una muchacha sobre el relente de las horas
Ya me duele tu fatiga de no querer volver
Tú sabias que te iba a ocultar el silencio el temor el tiempo tu cuerpo
Ya no encuentro tu recuerdo
Otra noche sube por tu silencio
Nada para los ojos
Nada para las manos
Nada para el dolor
Nada para el amor
Por qué te había de ocultar el silencio
Por qué te habían de perder mis manos y mis ojos
Por qué te habían de perder mi amor y mi amor
Otra noche baja por tu silencio

Amonestación

2009-10-22T21:18:00.000-07:00

Otro más por si no quedó claro, puede notarse el salvajismo de Hughes ene ste poema.

...

Si disecas un pájaro
por diagramar la lengua,
cortarás la cuerda
articulando su canto.

Si desollas una bestia
por su maravillosa crin,
desperdigarás los restos
por los cuales hubo la piel.

Si le arrancas el corazón
para encontrar qué lo mueve,
detendrás el reloj
que síncopa nuestro amor.

Poema sobre el Doctor Sax

2009-10-06T09:07:00.000-07:00

Hasta ahora no consigo el libro "Doctor Sax" pero es un libro de ciencia ficción, en el camino Jack Keroauc habla brevemente de éste personaje mientras deliraba junto a Marylou , la mujer de Dean. En el centro de la tierra hay una serpiente gigantesca enrollada, que es el demonio, esta un día ha de salir y con esa fuerza alzará la tierra creando una montaña gigantesca en el mundo que desde entonces será conocida como la montaña de la serpiente, pero luego aparecerá el Doctor Sax, que en su cueva esta mezclando nunas hierbas místicas para acabar con ella.
Este poema es un caligrama en forma de saxofono pero aquí no se aprecia, ya lo arreglaré.

.......................

En sus años declinantes el Doctor Sax era un viejo vago viviendo
en hoteles destartalados ubicados en los ruinosos alrededores
de la calle 3 en SF_ Él era un anciano genio de locas melenas
a quien el pelo le crecía de las fosas nasales, como el pelo
que le crecía de la nariz a Aristadamis Kaldis el pintor,
y tenía cejas extendidas, de una pulgada, como las
cejas de Daisetz Susukio el Maestro Zen de quien
se ha dicho, que, cejas de ese tipo tardan toda
una vida en crecer tan largas y de ese modo
representan al arbusto del Dharma que una
vez que echa raíces es demasiado fuerte
para arrancarlo con las manos o con
un caballo______

Que esta sea una lección para todas aquellas
chicas que se depilan las cejas y para
ustedes (también) jóvenes cantantes
del coro que acaban detrás del
monumento
en la catedral
de San Pablo
("gritándoles a sus madres
en hogares lejanos
Mater Mía, estáte en casa
para la Pascua")

El Doctor Sax maestro conocedor de la Pascua
reducido a sus penurias se contentaba
mirando los vitreaux de las viejas iglesias
Sus únicos 2 amigos en esta vida, esta imposible
vida dura en la que no importan las condiciones
en las que se manifiesta, eran Bela Lugosi y Boris
Karloff, quienes una vez al año atravesaban
con sus cabezas gachas
las brumas del atardecer
para visitarlo en su habitación
de la calle 3,
mientras las campanas de San Simón tañían
las tristes notas de "Kathleen"
música dolorosa que flotaba
sobre los techos de los viejos hoteles
donde otros viejos similares al Doctor Sax
se sentaban en las camas del
dolor inclinando sus cabezas
con sus rosarios en los pies,
Oh, gimiendo
por los hogares para las
palomas perdidas
o la blanca paloma
del
tiempo
inmemorial
de
las rosas
de
la no nacida
felicidad
del asombro_____

Y ahí Sax y Bela se sentaban en la pequeña habitación
Sax en el borde de su cama con una botella de vino
malo en su mano, Bela en la vieja mecedora y Boris
permanecía de pie a un costado del lavatorio
y suspiros_____

Entonces Sax decía lo de siempre
"Por favor hagan de monstruos para mí"
y por supuesto los viejos actores que lo amaban
profundamente y lo venían a visitar por una humana
tierna sentimentalidad -ninguna monstruosa razón-
protestaban, pero él se emborrachaba y
lloraba_ Boris entonces era el primero: extendía los brazos
y hacía de Frankenstein ¡UCK!
luego Bela se ponía
de pie estiraba su capa ensayaba su mirada
maliciosa y se aproximaba a Sax que como de costumbre
chillaba asustado______

Carta de amor

2009-10-01T20:09:00.000-07:00

Sylvia era una diosa, era más fenomenóloga que yo :S

creo que se canalizaba mejor y al parecer se desdoblaba.

No es fácil determinar el cambio que me hiciste

si vivo ahora, entonces estuve muerta

pienso, como una piedra, sin molestias por ello,

quedándome según acostumbro,

no me perdonaste una pulgada, no

tampoco permites ponerme mis gastados y pequeños

ojos celestes, sin esperanza, por supuesto,

de aprehender azulidad o estrellas.

Que nunca lo hice. Dormí supongo: una

serpiente ocultada entre negras rocas como una roca negra

en el paréntesis blanco de invierno

como mis vecinos, tomados sin gracia

del millón perfectamente cincelado.

Mejillas ardiendo cada momento para derretir

mi mejilla de basalto. Girados hasta las lágrimas,

ángeles llorando sonre opacidades naturales,

pero no me convencieron esas heladas lágrimas,

cada cabeza muerta tenía un visor de hielo.

Soñé como un dedo plegado, la primera cosa que ví

fue aire puro y las gotas cuajadas brillando en un

límpido rocío como espíritus. Algunas piedras

estúpidas e inexpresivas alrededor. No sabía quién lo hizo,

brillé, mica pulida, y desdoblada hasta verterme

fuera de mi misma como un fluido a

cada pata de pájaro y los tallos de plantas. No fuí engañada,

te conocí esa ocasión.

Árbol y piedra brillante, sin sombras. La longitud

de mi dedo creció luciente como cristal, empecé

a brotar cual ramita de marzo: un brazo y una pierna,

...un brazo ... una pierna. De piedra hasta nube,

de esa forma ascendí. Ahora paresco una suerte de dios

flotando a través de mi alma cambiada, pura como

un cristal de hielo. Esto es un regalo.

Licantropía contemporánea

2009-08-30T14:30:00.000-07:00

Louis Aragon asistía a la expediciones surrealistas junto a Betron, Tzara, Èluard, Ernest, Péret, Soupault y otros menos trascendetes, salían a caminar hacia las afueras buscando calveros, o basureros, era su manera de mostrarse encontra de la industria, en fin, este es un poemaza tanto por las imágenes que evoca como por el Pathos, conmueve mucho, como que te deja una melancolía adentro, nunca pensé subirlo pero aquí esta.

......................

El grado más alto de la tristeza tanto puede ser
un general ciego mendigando a través de las islas
como hacia las 3 de la mañana la avenida de la Ópera
No hay límites para la melancolía humana
Se cuenta siempre con una piedra para colocar sobre la pirámide de
las lágrimas
Estáis seguros de padecer tanto como una mujer estrangulada
en el momento en que ella sabe que todo ha terminado y desea acabar
Estáis seguros de que no valdría más
ser estrangulado si uno piensa en los cuchillos de las horas que se acercan
Desde hace tiempo vivo mi último minuto
La arena que mastico es la de una agonía invisible y perpetua
Las llamas que hago recortar de tiempo en tiempo por el peluquero
son las únicas en delatar el negro infierno interior que me habita
Como cuerpos privados de sepultura
los hombres se pasean por el jardín de mi mirada
Soñadores inexplicables
o soy el único a quien golpea una mano desecada
en este desierto poblado entre estas flores áridas
Amo y soy amado Nada nos separa
Por qué entonces estar triste en el corazón espléndido del amor
El mundo sacude su estúpida cabeza Sabelotodo
Amo aunque la vida sea mortalmente intolerable
Amo aunque luego me vea obligado a aullar
Detrás de mí arrastro el manto fantasmal de las intenciones ocultas
Una cadena de perfeccionamientos del dolor moral
suena a mis pies espantosamente desdichados
Amo y nos amamos pero en medio de un naufragio
pero en la punta de un puñal y no puedo
no puedo soportar el mal que esto ha de hacerte
Tus ojos tus ojos amor mío desorbitados por todo lo que sea placer
Que me arranquen el corazón con tenazas
que terminen con mi cabeza que se despega
Bebo una leche como tinta y la hora del mediodía
se parece al carbón de los pantanos
donde se marchita el Sphagnum al que tomo por mi imagen
en los espejos
Yo amo Yo te amo pero
en la cala de un barco en el instante de dar el salto
Impaciencia Innoble impaciencia de saber si eso podrá soportarse
Es probable que todos me juzguen un criminal
guiándose sólo por las debilidades y el aspecto
Ese hombre que según los diarios de la mañana decapitó a su amante
mientras dormía a su lado sollozó en el juzgado
La había asesinado en el cuarto después
en el sótano primero con un cuchillo luego con una sierra
separó la cabeza adorable para poner
el cuerpo en una bolsa lamentablemente algo pequeña
Sollozó en el juzgadoNo somos acaso parecidos a las palmas
que crecen unidas florecen y fructifican
para dar una imagen del amor perfecto
El otoño llega con las manos llenas de ilusiones resplandecientes
Qué crimen es ese que me hace sollozar
Mirad mi amor está vivo
Muéstrate querida mía
Nada podréis probar La coartada verde como una floresta
Se extiende por el horizonte donde graznan inútilmente los cuervos
Sin embargo en cada árbol hay un ahorcado que se balancea
en cada hoja una mancha de sangre

Qué puede haber peor que el cielo al amanecer o el betún de la tarde
Qué es eso que me impide morder a los paseantes en los bulevares
La amargura que siento crecer en mí puede ser el primer torrente de un diluvio
a cuyo lado el otro parece un vulgar desborde de cloacas
Recuerdo que en mil quinientos cuarenta y uno
cerca de Pavíacuando me apresaron en la campiña por donde deambulaba
víctima de los primeros efectos del mal
los campesinos no quisieron creerme cuando les dije la verdad
Rehusaron tomarme por lobo furioso
a causa de mi piel humana y Santos Tomases
eternos de la ciencia experimental
cuando les confesé que mi piel lupina estaba oculta
entre pellejo y carne
con sus puñales me hicieron tajos en los miembros y el cuerpo
para verificar mis melancólicas afirmaciones
no me tocaron la cara
espantados por la atroz poesía de mis rasgos

Qué es eso que me impulsa a aullar en las tumbas
qué es eso que me obliga a escarbar irresistiblemente en el polvo
donde duermen los enamorados en descomposición
Qué vas tú a exhumar como si la luz viviente
no tuviera bastante con las heridas de los vivos
Dadme el lenguaje tenebroso de los ajusticiados en la silla eléctrica
el vocabulario último de los guillotinados
La existencia es un ojo reventado Que se me entienda
bien un ojo que hacen reventar a cada instante
el harakiri sin fin Me enfurezco
al ver la calma idiota con que reciben mis gritos
Por eso quiero sacar de las fosas hipócritas
a los fallecidos de muerte violenta con sus pupilas horrorizadas
quiero desterrar a las víctimas de las catástrofes
cuyos esqueletos conservan las posturas del terror
que se adaptan maravillosamente a estos días que corren
Decía precisamente mi vecina que hay
gentes que se tiran al agua
Si soy una bestia babosa a quien el asco del mundo
hace babear sería muy fácil acabar con todo
amor mío amor mío oyes esta blasfemia
No es la palidez del amor no es la palidez de la muerte
sino la de los lobos ésta que hay en mi rostro
No puedo morir a causa de esta flor inmensa
cuyo cáliz no puedo soportar que se cierre
Se ha logrado un notable progreso en materia de torturas
sobre el cobayo que soy
sobre el cobayo salvaje que soy las dos manos
atrapadas en dos puertas
el amor la muerte
y unos hércules abstractos se apoyan sobre las dos puertas
con la tranquila seguridad de un número de music-hall
ejecutado sin ningún esfuerzo aparente

Cómo nunca notaste que mis besos se parecían a las palabras sacrílegas
que son todo lo que queda por decir a los esclavos descuartizados
Cómo nunca notaste que te amo en el instante mismo en me matan
que es siempre la última vez que gozo abominablemente en tus brazos
Tus brazos tan bellos que ahí está justamente
ahí está lo más terrible
Todo tendrá que acabar de modo salvaje
Yo te perteneceré haré arrojar a tu amante a las fieras
O lo haré examinar con engaños por un médico alienista
o bien lo mataré fríamente
amor mío
durante su sueño mientras yace pálido y desnudo
mientras los lobos surgen en torno de los cementerios donde duermen
los bellos días que pasamos juntos amor mío.

Después del diluvio

2009-07-24T14:15:00.000-07:00

Arthur Rimbaud, el poeta favorito de los artistas prodigios y por supuesto el mío, yo recuerdo en especial un ensayo de Eielson llamado la conducta fundamental donde resalta el caracter social de su poesía desde su temprana madurez. Me encantan todos su poemas, no sabía cual elegir, pero elegí este (habría que leer mucho a Rimbaud para entenderlo) pues es el que abre Iluminaciones, una nueva propuesta poética, ya deslindado de Una temporada en el infierno, es como si después de luchar con el génesis hallara la redención, la tan ansiada redención. Esteticamente su paisajismo alcanza una perfección inédita, un cromatismo escepcional, su verso libre se siente más reposado ya no guiado por la violencia que lo caracteriza, creando expresiones angelicas. Después del diluvio, un título un tanto ocultista por la relación del diluvio y la nueva raza y también propicio con el sentido de un nuevo amanecer, el amanecer posterior al armagedon con los fulgores del caso.

.........................................

Tan pronto como la idea del Diluvio se hubo serenado, Una liebre se detuvo entre las esparcetas y las campanillas móviles y dijo su plegaria al arco iris a través de la tela de araña.

¡Oh!, las piedras preciosas que se ocultaban, - las flores que miraban ya.

En la ancha calle sucia se alzaron los tenderetes, y arrastraron las barcas hacia el mar escalonado arriba como en los grabados.

La sangre corrió, en casa de Barba Azul, - en los mataderos, - en los circos, donde el sello de Dios palideció las ventanas. La sangre y la leche corrieron.

Los castores construyeron. Los "mazagranes" humearon en los cafetines.

En la casona de cristales, todavía chorreante, los niños de luto contemplaron las maravillosas imágenes.

Una puerta crujió, - y en la plaza de la aldea, el niño hizo girar sus brazos, comprendido por las veletas y los gallos de los campanarios de todas partes, bajo el resplandeciente aguacero.

Madame *** instaló un piano en los Alpes. La misa y las primeras comuniones se celebraron en los cien mil altares de la catedral.

Partieron las caravanas. Y el Splendide-Hôtel fue edificado en el caos de hielos y noche polar.

Desde entonces, la Luna oyó gimotear a los chacales por los desiertos de tomillo, - y a las églogas en zuecos gruñir en el huerto. Luego, en el oquedal violeta, lleno de brotes, Eucaris me dijo que era la primavera.

- Mana, estanque, - rueda, Espuma, sobre el puente, y por encima de los bosques; - paños negros y órganos, - relámpagos y trueno, - subid y rodad; - Aguas y tristeza, subid y reanimad los Diluvios.

Porque desde que se disiparon, - ¡oh las piedras preciosas enterrándose, y las flores abiertas! - ¡qué aburrimiento!, y la Reina, la Bruja que enciende su brasa en la olla de barro, nunca querrá contarnos lo que ella sabe, y que nosotros ignoramos.

Mística

2009-05-28T16:49:00.000-07:00

Otro poema de mi amor: Sylvia Plath, estoy aprendiendo más sobre ella y su paisajismo medio gótico a veces, pero siempre colorido, influencia de Dickinson y su metafísica que modifica las cosas y su endopatía tan americana.

El aire es un millón de ganchos,

preguntas sin respuesta,

relucientes y borrachas,

cómo vuelan sus besos

hincando insoportablemente

en los fétidos úteros de aire negro

bajo los pinos en verano.

Recuerdo el olor muerto del sol

en las cabañas de madera

la rigidez de las velas

la extensa sal aventando las hojas

Una vez que uno ha visto a Dios

¿cuál es el remedio?

una vez que fuiste asida

Ni una parte impune

ni un dedo del pie, ni un dedo, y usada

Completamente usada,

en la conflagración del sol,

las manchas que alargan catedrales ancianas

¿Cuál es el remedio?

¿La píldora de la tableta de la comunión?

¿el paseo al manatial?

¿la memoria?

o recoger los pedazos brillantes de Cristo

de las caras de los roedores,

las pinzas-flores domesticadas, estos

Cuyas esperanzas son tan bajas, tan cómodos

son la joroba en su pequeña, lavada

casa de campo bajo la voz de la clemátide

¡No hay amor, sólo ternura? ¿La mar se lo hace.

Recordar al caminante?

Singnificado de actividad de moléculas.

Las chimeneas de la ciudad respiran,

las ventanas sudan, los niños

saltan en sus cunas, las flores del sol,

Esto es un geranio.

El corazón no se detuvo.

Sylvia Plath

Te estoy perdiendo

2009-05-28T16:28:00.000-07:00

Otro poema de Washington

Te estoy perdiendo
en cada voz que escuchas,
en cada rostro que contemplas,
en cada gesto tuyo,
en cada lugar
que recibe a tu cuerpo.

Ser
como la luz
que te envuelve,
por la que dejas
un retazo de sombra.

Ser
como la noche que te obliga
a un pensamiento,
a un deseo, a un sueño.

Ser
una materia leve,
una corriente extensa
que te persiga siempre.

No ser
esto que soy
y que te está perdiendo.

Washington Delgado

Con Edgar Varèse en el Desierto de Gobi

2009-05-26T16:11:00.000-07:00

Estuve traduciendo un libro de Miller de un gran valor sociológico que por suerte cayó en mis manos y es uno de mis favoritos, son una serie de trabajos publicados en distintos periódicos y recopilados por el editor. De verdad se los recomiendo, aquí me animé a poner un pequeño fragmento (a pesar de mi mala traducción) donde Herny habla de Varèse, este músico futurista que todos conoces por su ópera Ionisation que es una de mis favoritas porque interpreta el futurismo de manera inaudita.

EL MUNDO DESPIERTA. HUMANIDAD EN MARCHA.

NADA PUEDE DETENERLA. UNA HUMANIDAD CONCIENTE,

NI EXPLOTADA NI LASTIMADA. MARCHANDO!

YENDO! VAGANDO, PISANDO, APLASTANDO,

SALTANDO. CAMBIO DE RITMOS RÁPIDO, LENTO,

STACCATO, ARRASTRANDO, APLASTANDO, PISANDO,

SALTANDO, YENDO. EL FINAL CRESCENDO

DANDO LA IMPRESIÓN QUE CONFIDENCIALMENTE,

DESPIADADAMENTE LA MARCHA NUNCA SE DETENDRÁ...

PRYECTÁNDOSE POR SI MISMA EN EL ESPACIO.

VOCES EN EL CIELO, COMO MÁGICO PENSAMIENTO,

MANOS INVISIBLES GIRANDO Y APAGANDO

LAS PERILLAS DE RADIOS FANTÁSTICAS,

SINTIENDO TODO ESPACIO, MONTÁNDOSE,

ENTRECRUZÁNDOSE, PENETRANDOSE UNOS A OTROS,

REASGUÑÁNDOSE, SUPERPONIÉNDOSE,

REPUDIÁNDOSE UNOS A OTROS, COLAPSANDO,

CRUJIENDO. FRASES, SLOGANS, PRONUNCIAMIENTOS,

CANTOS, PROCLAMACIONES: CHINA, RUSIA, ESPAÑA,

LOS ESTADOS FASCISTAS Y LAS OPUESTAS DEMOCRÁCIAS,

TODOS ROMPIENDO SUS CORTEZAS PARALIZADAS...

¿Qué suerte de proclamiación puede ser esto?

¿Un ataque de locura anarquista? ¿Un sanguche isleño en camino de guerra?

No, amigos, son las palabras de Edgar Varèse, un compositor.dando el tema de su próxima ópera. El tiene más que decir al respecto...

" Qué debe evitarse: tonos de propaganda, tan buenos como especulaciones periodísticas sobre eventos temporales y doctrinas. Quiero el impácto épico de nuestra éspoca, excento de sus manierismos y esnobismos. Sugiero usando aquí y allá fragmentos de frases de la Revolución Americana, Francesa, Rusa, China, Española, Alemana: estrellas fugaces, también palabras recurrentes com pisando martillos reventados..."

Henry Miller

THE AIR-ACONDITIONED NIGHTMARE

Jack Kerouac

2009-04-11T13:30:00.000-07:00

Jack Kerouac y yo somos tan parecidos, creo que alguna vez fuí el :S

...Y acontinuación Mardou le había tendido la mano a Allen Ginsberg y se había presentado diciendo : "Mardou Fox", pero no se le ocurrió hacerlo conmigo, lo que hubiera sido mi primer atisbo de la profecía de lo que sucedería después, de modo que tuve que darle yo la mano y decirle: " Me llamo Leo Percepied", -Ay, siempre buscamos a los que realmente no nos buscan. Ella en realidad se interesaba por Allen Ginsberg, ya que Julien acababa de rechazarla, fría y subterráneamente; a ella le interesaban los intelectuales flacos, ascéticos, extraños de San Francisco y Berkeley, y no los atorrantes corpulentos paranóicos como yo, que viajaban en vapores y en trenes y escribían novelas y todas esas cosas odiosas que en mí son para mí tan evidentes y por lo tanto también lo seran para los demás; aunque sin ver, tal vez porque era diez años más joven que yo, ninguna de mis virtudes, de todos modos hace tanto tiempo sumergidas bajo años de drogas y de desear morir, renunciar a todo y a olvidarlo todo, morir en la estrella oscura. Fui yo que le dí la mano, no ella, ¡ah qué tiempos!...

"Los Subterráneos" Jack Kerouac

Un poema es muy poca cosa

2009-04-11T13:23:00.000-07:00

Queneau poeta frances dedicado a medias a las artes y muy experimental, fue relacionado a la escuela surrealista aunque es uno de los pilares de la patafisica. Hasta ahora no veo Zazie en el metro :(

...................................................................

Un poema es muy poca cosa

Apenas algo más que un ciclón en las Antilla

Que un tifón en el Mar de la China

Un temblor de tierra en Formosa

Una inundación del Yang Tse Kiang

Que ahoga a cien mil chinos de golpe Zas

No eso no da siquiera tema para un poema

Es muy poca cosa

Nos divertimos mucho en nuestro pequeño pueblo

Vamos a edificar una nueva escuela

Vamos a elegir nuevo alcalde y

cambiar los días de mercado

Estamos en el centro del mundo

ahora estamos cerca del río …………

océano que corroe el horizonte

Un poema es muy poca cosa.

Debate del corazón y del cuerpo de Villon

2009-03-11T09:50:00.000-07:00

[CP] -¿Qué es lo que oigo?

[CZ] -Soy yo.

[CP] -¿Quién?

[CZ] -Tu corazón,

que no se sostiene más que por un débil hilo

:no tengo ya fuerza, ni substancia, ni sangre,

al verte retirado así, solito,

como un pobre perro acurrucado en un rincón

[CP] -¿A qué se debe esto?

[CZ] -Por tus locos placeres

.[CP] -¿Qué te importa?

[CZ] -Yo recibo el disgusto.

[CP] -Déjame en paz.

[CZ] -¿Por qué?

[CP] -Lo pensaré.

[CZ] -¿Cuándo?

[CP] -Cuando esté fuera de la infancia.

[CZ] -No te dIgo mas.

[CP] -Me sobra.

[CZ] -¿Qué piensas?

[CP] -Ser hombre de valor.

[CZ] -Tienes treinta años.

[CP] -Es la edad de un mulo.

[CZ] -¿Es eso infancia?

[CP] -No..

[CZ] -¿Es, pues, una locura lo que te agarra?

[CP] -¿Por dónde? ¿Por el cuello?

[CZ] -No conoces nada *.

[CP] -Sí.

[CZ] -¿Qué?

[CP] -La mosca en la leche

;la una es blanca, negra la otra, es la diferencia.

[CZ] -¿Y es todo?

[CP] -¿Qué quieres que te discuta?

Si no es suficiente, volveré a empezar.

[CZ] -¡Estás perdido!

[CP] -Opondré resistencia.

[CZ] -No te digo más.

[CP] -Me sobra.

[CZ] -Yo tengo la pena; tú el daño y el dolor.

Si fueras un pobre idiota y un tonto,

aún tendrías motivo para excusarte;

pero no te preocupas; todo te es igual, lo bello y lo feo.

O tienes la cabeza más dura que guijarro

o te gusta más esta desgracia que el honor.

¿Qué responderás a esta deducción?

[CP] -Estaré fuera de eso cuando haya muerto.

[CZ] -¡Dios, qué consuelo! ¡Qué sabia elocuencia!

No te digo más.

[CP] -Me sobra.

[CZ] -¿De dónde viene esta mala disposición?

[CP] -De mi desdicha.Cuando Saturno hizo mi fardito

metió dentro estos males, creo **.

[CZ] -Es locura: eres su señor y te consideras su criado.

Mira lo que Salomón escribió en su rollo ***:

"El sabio -así dice- tiene poder

sobre los planetas y sobre su influencia."

[CP] -No me lo creo; tal como me han hecho, seré.

[CZ] -¿Qué dices?[

CP] -Sí, ciertamente, así creo.

[CZ] -No te digo más.

[CP] -Me sobra.

[CZ] -¿Quieres vivir?

[CP] -Dios me dé el poder.

[CZ] -Necesitas...

[CP] -¿Qué?

[CZ] -Remordimientos de conciencia, leer sin fin.

[CP] -¿Qué?

[CZ] -Leer ciencia, dejar los locos.

[CP] -Bien, lo tendré en cuenta.

[CZ] -¡Recuérdalo!

[CP] -Lo recordaré perfectamente.

[C2] -No esperes tanto que se convierta en mal.

No te digo más.

[CP] -Me sobra.

Réquiem por "Bird" Parker

2009-03-06T17:37:00.000-08:00

Esta profecía llegó por correo:
en la última matanza de pájaros
un pájaro llegado de la nada sobrevivirá
y no se lamentará
y el pájaro llegado de la nada será un pájaro lento
un pájaro largo largo
en alguna parte hay una habitación
en una habitación
en el cual un viejo saxo
descansa en un rincón
como un puñado de arroz
pensando en BIRD
primera voz
hey, tío, BIRD a muerto
han encerrado su saxo en algún sitio
pusieron su saxo en un rincón de algún sitio
¿dónde está el saxo, tío, dónde?
segunda voz
al cuerno el saxo
¿dónde está BIRD?
tercera voz
se fue
BIRD estaba más ido que el sonido
rompió la barrera con un arrullo del saxo
BIRD estaba más alto que la luna
BIRD también se sostenía por encima de un tejado
como un monje estrambótico descendió
el saxo en las manos, por encima de todos
mirando desde arriba a aquellos tipos
con estrambóticos ojos medio cerrados
diciendo para sí: ¡yeah, yeah!
como si nada importara nada en absoluto.
cuarta voz
al principio de la borrachera nocturna
solo en el escenario de su ático
BIRD asió una flor negra en su mano negra
sopló con su saxo hacia el cielo
llegó hasta el cielo fantásticamente y a medio camino
del humanamente fatigado uso de las cosas
BIRD lanzó una efímera variación
una forzada rata rítmica
y las estrellas no sabían que hacer
entonces llegó un pájaro de la nada
tercera voz
yeah, un pájaro de la nada -
mientras BIRD estaba soplando
otro pájaro llegó
un pájaro irreal
un pájaro de la nada de grandes alas arrastradas
BIRD no le hizo caso; simplemente siguió soplando
y el pájaro grimoso siguió acercándose
primera voz
exacto, eso es lo que yo he oído
el pájaro que arrastraba las alas aterrizó frente a BIRD
miró a BIRD directamente a los ojos
BIRD dijo “corta”
y siguió soplando
segunda voz
pues parece que BIRD dio el corte al pájaro carca
primera voz
sólo durante un rato, tío
el pájaro de la nada empezó a echar espuma por la boca
haciendo todo tipo de disonancias
“tío, hazlo en otra parte” le rogó BIRD
pero el pájaro de la nada siguió arriba y abajo
como un viejo tacaño con un plan miserable
tercera voz
yeah, para entonces BIRD se había dado cuenta de que
aquello era una pasada
BIRD estaba a punto de marcharse, cuando de repente
el pájaro de la nada hundió su burbujeante cabeza
en el tubo del saxo de BIRD
cabreado, BIRD sopló una nota larga y loca
primera voz
fue su última nota, tío, la última
el pájaro que arrastraba las alas metió muerte en la garganta de BIRD
y todo el edificio tembló
cuando BIRD dejo caer su saxo
y el cielo se puso más negro...más negro
y el pájaro de la nada envolvió a BIRD con sus alas fangosas
hizo caer a BIRD
hasta el fondo
cuarta voz
BIRD ha muerto
BIRD ha muerto
voces primera , segunda y tercera
yeah, yeah
cuarta voz
llorad por BIRD
pues BIRD ha muerto
voces primera , segunda y tercera
yeah, yeah

LAGRIMAS

2009-03-06T17:32:00.000-08:00

Ahora lloro todo el tiempo.
Lloré toda la calle cuando abandoné el Tambaleante
Ayuntamiento de Seattle.

Lloré escuchando a Bach
Lloré mirando las alegres flores de mi patio, lloré
ante la tristeza de los árboles maduros.

La felicidad existe lo puedo sentir.
Lloré por mi alma, lloré por el alma del mundo.
El mundo tiene un alma bellísima.
Dios apareciendo para ser visto y llorado. Corazón
desbordante de Paterson.

Poema

2009-01-16T19:24:00.000-08:00

Filippo Tomasso Marinetti, poeta futurista italiano, quién influenció el Manifesto dell'arte dei rumorí

¡ Oh grande, rebelde y feroz mar!
Mar vengador,
mar como hule incoloro... ¡Anda! ¡ Salta !
Saltar con salto elástico
hasta las nubes, hasta el cenit.
¡....Y luego botar y rebotar, sin cansarte
como una enorme bola!
¡Inundar orillas, puertos, muelles, agachados
como búfalos bajo sus retorcidos cuernos de humo!
.... Aplasta, oh mar, las ciudades con sus corredores de catacumbas
y aplasta eternamente a los viles,
los idiotas y los abstemios, y siega, siega
de un solo golpe las espaldas inclinadas de tu cosecha.
Machucar los pozos de los millonarios,
tocándolos como tambores,
y lanzar, lanzar, mar vengador,
nuestros cráneos explosivos entre las piernas de los reyes.
Y decid, vagabundos y bandidos
si no es éste el boliche que esperabais

Amiga Mamie

2009-01-16T18:53:00.000-08:00

Tristan Tzara, poeta rumano, fundador del movimiento dadaísta que luego derivaría en surrealismo de la mano de Breton, quien participó en las excursiones de los flÂneurs

Quería poner el retrato que le hizo Valentine Hugo, pero no lo encontré csm.

Amiga

Mamie, no comprenderás pero escucha

el dolor no me lo puedo llorar en un pañuelo

Las palabras son graves como una procesión de reyes

para tu alma con lagos secos y tristes.

Te he llamado con mucho amor

Tus senos son flores sin tiestos

y punzan frambuesas con sabor de leche

la almohada nube traspasada por la noche

En tu cabello hay cáscaras de naranja,

en el deseo manada de caballos

En tus ojos hay sol, en los labios ganas de comer

La carne huele a hierba después de llover

durazno maduro, miel de mayo y frescura

Te compraré sin falta pendientes

de los joyeros judíos

Te daré semillas de flores raras

para enriquecer tus gatos literarios

¿Quieres? Acaríciame, arrúllame

se me ha muerto la novia

Pregúntame quién era

y dime cuándo te vas

Mamie, no comprenderás

pero es cosa bella estar en un poema

Has entrado como un insecto florido en

mi cuerpo con moho y aperos de fragua

Espina dorsal

2009-01-14T10:47:00.000-08:00

Vladimir Maiakovski, poeta ruso inciador del futurismo y más tarde miembro de la llamada Proletkutl, un movimiento socialista formado por autodidactas proletarios que causó mucha repercusión

Para todos vosotros,

los que me gustaban o me gustan,

guardados por las imágenes

santas en la cueva,

levanto el cráneo lleno de versos,

como una copa de vino

en un brindis de sobremesa

.Pienso más y más a menudo:

sería mejor poner el fin

con la punta de una bala:

Hoy mismo,por si acaso,

doy un concierto de despedida.

¡Memoria!

Recoge en la sala del cerebro

las filas inagotables de los amados.

Vierte la risa de los ojos en los ojos.

Adorna la noche de las bodas pasadas.

Verted la alegría de la carne en la carne

.Que la noche no se olvide de nadie.

Hoy tocaré la flauta

En mi propia espina dorsal

FRANCESCA

2009-01-14T10:38:00.000-08:00

Ezra Pound, poeta vorticista amricano de principios del siglo veinte, tan popular entre los intelectuales americanos como Whitman

Saliste de la noche

Con flores en las manos.

Vas a salir ahora del tumulto del mundo,

De la babel de lenguas que te nombra.

Yo que te vi rodeada de hechos primordiales,

Monté en cólera cuando te mencionaron

En oscuros callejones.

¡Cómo me gustaría que una ola fresca cubriera mi mente

Que el mundo se trocara en hoja seca,

O en un vilano al viento,

Para que yo pudiera encontrarte de nuevo

Sola!

CURRÍCULUM VITAE

2008-12-09T11:31:00.000-08:00

Blanca Varela, la mejor poetisa peruana y una de las grandes personalidades de la poesía latinoamericana

digamos que ganaste la carrera

y que el premioera otra carrera

que no bebiste el vino de la victoria

sino tu propia sal

que jamás escuchaste vítores

sino ladridos de perros

y que tu sombratu propia sombra

fue tu única

y desleal competidora.

RITUAL DE ARENA

2008-12-09T11:25:00.000-08:00

Emilio Westphalen es uno de los poetas surrealistas de Peru

¿Cómo suenan los címbalos

los crótalos de huesos

el cuero humano del tamboril?

el concierto bulle y remueve

capas densas de corteza terrestre

desgaja estrellas fugitivas

mientras cielos arremolinados

se desgarran entre sí

al compás de soles descuartizados

en la danza renovadora de caos

Caos absorbente luz y tiniebla.

RELOJ DE SOMBRA

2008-12-09T11:19:00.000-08:00

Bueno, voy a subir trabajos de poetas peruanos, los mejores claro. Aquí va un poema muy paja de Javier Sologuren

(Entre la tarde nostálgica y la noche)

Con una larga garra de tristeza busco

la pálida altura de una planta femenina;

tal como un viento quejumbroso busco

la intempestiva desnudez, sombra y efigie,

grito distante del pájaro que emigra,

pena con que hiere una imagen a su espejo.

Errante luz blanca bajo el vacío del cielo,

pequeño reloj que sólo fuera una lágrima,

hora en que todo ser es una pálida violeta,

estatua de pronto, arrastrada por la música

en un ramo de tinieblas y nevadas agujas.

Hora en que busco algo que no es tuyo ni mío

con una mirada puesta en lo que huye.

DEBILIDADES

2008-11-21T20:26:00.001-08:00

Bertolt Bretch poeta alemán además ligado a la música utilitaria expresionista

No tenías ninguna,
yo sólo una,
que amaba.

Canto de Zaratustra o Canto a la embriaguez

2008-11-13T18:19:00.000-08:00

Un poemita de Friedrich Nietzsche

Hombre, ¿no escuchas con ateno oído

lo que te dice la profunda medianoche

Yo dormía, dormía, mas de pronto

Me desperté de mi hondo sueño

El mundo es profundo, más profundo

de lo que te parece al ser de día

Profundo es su dolor. Oh la alegría

Es más profunda aún que todo duelo.

¡Pasa!, dice el dolor, mas la alegría

Siene el ansia de una profunda

Eternidad y aspira a ser eterna.

El Desdichado

2008-11-13T18:08:00.000-08:00

Gérard de Nerval , poeta francés precusor del surrealismo.

Estoy pensando n subir más prosa, no sé un cuento de Gautier o de Murakami

Yo soy el Tenebroso, -el viudo-, el Sin Consuelo,

Principe de Aquitania de la Torre abolida:

Mi única estrella ha muerto, y mi laúd constelado

lleva en sí el negro sol de la Melancolía.

En la Tumba nocturna, Tú que me has consolado,

devuélveme el Pausílipo y el mar de Italia, aquella

flor que tanto gustaba a mi alma desolada,

y la parra do el Pámpano a la Rosa se alía.

¿Soy Amor o soy Febo?.. Soy Lusignan o ¿Byron?

Mi frente aún enrojece del beso de la Reina;

he soñado en la Gruta do nada la Sirena...

He, doble vencedor, traspuesto el Aqueronte:

Modulando unas veces en la lira de Orfeo

suspiros de la Santa y, otras, gritos del Hada.

Otoño 1961

2008-11-02T20:22:00.000-08:00

Robert Lowell influenció a Plath y a Sexton con su llamada poesía confesionita. En realidad lo odio por haber conocido a Plath( el sólo hecho).

Adelante y atrás, adelante y atrás

va el tock, tock, tock

de la anaranjada, suficiente, diplomática

faz de la luna

que hay en el reloj del abuelo.

Durante todo el otoño

el roce y la agitación

de la guerra nuclear;

hemos matado a golpe de palabras

nuestra extinción.

Yo nado como un pececillo

Tras la ventana de mi estudio.

Nuestro fin se va aproximando.

la luna se levanta,

radiante de terror.

El estado

es un buceador bajo una campana de cristal.

Un padre no es un escudo suficiente

para su hijo

Somos como un montón de salvajes

arañas que lloran juntas,

pero sin lágrimas.

La naturaleza alza un espejo

Una golondrina hace un verano.

Es fácil ir marcandolos minutos

pero las manecillas del reloj se atascan.

¡Adelante y atrás!

Adelante y atrás, adelante y atrás—

¡mi único lugar de descanso

es el balanceante nido del oriol naranja y negro!

A un pájaro de nombre Charlie

2008-10-29T21:01:00.000-07:00

Todo aquel que ha leído a Eielson debe haber conocer este poema decajón.com

Es mi poema favorito, hasta ahora me hace llorar, debe ser uno de los mejores poemas de la creación. La coincidencia de este poema es que lo descubrí al mismo tiempo que conocí a los melómanos y por ende a Charlie Parker.

Me imaginoa Charlie viajando en el metro sin rumbo, o cuando salió desnudo a la calle después de un ataque de neurosis.

A mi me gusta leerlo escuchando "Just Friends"

Disfrutenlo.

A todos aquellos que, como yo;

aman el jazz y las estrellas.

Si alguna vez confundes

Tu corazón con tu sexo y tu sexo

Con un saxofón que llora

En una calle oscura

O si derramas amor a manos llenas

Sin que nadie te reciba

Y asustado como un niño te despiertas

Y ya no hay caricia

Ni desayuno tibio

Ni vestido viejo ni vestido nuevo

Y ni una sola gota de materia

Que te recuerde el universo entero

Sino tan sólo

Un saxofón que no te da tregua

Es porque Charlie respira

¿Recuerdas cuando tocaba

Round about midnight o Perdido

Y toda Nueva York se arrodillaba

Como si hubiera visto a Dios

En traje oscuro y saxofón de fuego?

Y si descubres el rocío

En el Central Park o Washington Square

Después de haber tornado tanto

Porque ya no tienes lágrimas ni saliva

Para besar a nadie

Cuando quisieras besar a todos

Si olvidas todo huyes de todo pierdes todo

Pero conservas en quién sabe qué bolsillo

La perla atroz de la belleza y la locura

Si lo que llamas vida es solamente

El vino añejo de un instante

El minuto que desaparece cada día

Por el water-closet y regresa transformado

En un pájaro amarillo

Si el café negro y el whisky puro

Se parecen tanto al cabello rubio

De una muchacha que solloza amargamente

Entre tus brazos. Si tu alma frágil

Y tu cuello de basalto tu cigarrillo

Igual a un lucero siempre encendido

Tu pantalón y tu camisa

Siempre en la silla si todo eso

Y muchas otras cosas todavía

Te recuerdan la tristeza y el fulgor

De Harlem bajo la lluvia

Es solamente porque existe

Un saxofón que no te da tregua

Es porque Charlie respira

Porque en sus labios se enciende y se apaga

Una galaxia que nos aniquila

Como un pensamiento o una cifra aciaga

¿Acaso la música no es la medida

La suma total de cuanto existe

Y nuestra propia vida sólo el sonido

De una orquesta que se afina noche y día?

¿Recuerdas las manos de Bud en el piano

Volando como pájaros vivos

Sobre cascadas de luz y cristales hirvientes?

¿Y la trompeta de Dizzy en la noche

Que todo lo volvía incandescente

Y hasta el Empire State se derretía

Como si fuera de oro puro?

¿Y cuando Max tocaba la batería?

¿Recuerdas sus manos armadas

De millares y millares de centellas

Que él lanzaba a tus oídos

A tu corazón y a tu ombligo?

(Todo era ritmo entonces

Tambor el cielo entero

Tambor la luna llena

Y todo lo que nos rodeaba

Tambores solamente

Porque de ritmo somos

Y hasta de ritmo

Aunque de falta de ritmo

Morimos. Con nosotros

Nace el ritmo

Que no es tiempo ni sentido

Ni tampoco alborozo

Sino más bien latido

Tambor de piel humana

Que se quema

Huesos que no son huesos

Sino vacío

Infinitas flautas

De oxígeno divino

Que tampoco es nada

Sino ritmo

Luz que rebota

De nota en nota

En nuestro oído

Disfrazada de sonido)

Y si alguna vez

Lejos del caos de nuestro origen

Del insondable gorila que se asoma

Tristemente en tu mirada

Lejos del tiempo y la rutina

De nuestro amor lleno de trapos

De miserables botones faldas y pantalones

Que se arrugan fácilmente

Si de tanto comer tras de la luna

Bajo cipreses que igualmente corren

Sin darte nunca la mano

No te queda sino el ritmo de las cosas

El resplandor de los objetos

Un tambor en la cabeza

Una botella entre los brazos

Si después de tanto goce y tanto llanto

Tanto inmóvil viaje hacia la nada

El rayo violeta de Saturno

Baña tu cuerpo y tus sábanas sucias

Y ya cercano al fin arrojas

La inútil perla al tacho de basura

O como un perro escondes

Tu viejo saxofón debajo de la cama

Si tus costillas tu cráneo tu sonrisa

Tu pasta de dientes con sabor a tierra

Te recuerdan que la vida

Es sólo harina pan para el gusano

Si la sublime rosa suelta

Sus últimos protones en lugar de su perfume

O el cubo de la luz se apaga para siempre

Si te parece que no sabes nada

Porque no puedes decir nada

Ni sobre el amor ni sobre el ritmo

Si en vez de la fórmula sagrada

De la imposible nota jamás escuchada

Encuentras sólo silencio oscuridad entropía

Las calles lluviosas de Harlem

Más lluviosas y frías aún

Si tu cuarto de hotel en penumbra

Se ilumina como un templo cuando miras

Una vieja fotografía de tu madre joven

Extrañamente azul y sin calzado

Y suena y suena en tu pecho cansado

Un saxofón que no te da tregua

Si todo eso no es bastante todavía

No te olvides que Charlie es un pájaro herido

Y que su grito es tu propio grito

Cuando abrazas lleno de rabia

Una extraviada muchacha de cabellos rubios

Y te duelen más que nunca las estrellas

En tu pobre corazón de niño

Y en tu glande estremecido

Tibios azogues goteaban en el alba

2008-10-29T20:43:00.000-07:00

Washigton Delgado es un poeta cusqueño que por el cincuenta y cinco publicó su primer poemario " Formas de la ausencia" con el que mereció el premio José santos Chocano. Tiene una pluma tan melancólica y a la vez se me hace tan familiar que me gustó, me recuerda a alguien

Tibios azogues goteaban sobre el alba

mientras yo te negaba. Mientras yo te negaba

equivocando sueños, iluminada muerte

caída de tus párpados.

No te vi. No te vieron los ojos

del amor que perdías.

Qué espejos construidos bajo la noche estricta

han velado tus gestos de papel y de pluma,

qué noche levantada paralela a mis ojos

te cubre de cenizas.

No hay nada sino un árbol y su sombra encendida.

No hay nada sino un río encadenado al sueño.

Hay de pronto la herencia de ese país secreto

que en tus ojos yacía y que tarde conozco.

Tarde conozco todo lo que huía contigo.

Billy The Kid segunda parte

2008-10-01T16:31:00.000-07:00

Para quién le guste Billy The Kid

Un rocío de hoja dorada

luciendo como flores del infierno

Un liso pedazo de papel de envolver,

ya arrugado, pero

arrugado de nuevo por la mano

, puesto en forma por una

plancha eléctrica.

Una pintura

Que me habló sobre la muerte

de Billy el Chico.

Collage una continua ligazón

De lo rea

lDonde llanos colores

Nos dicen que los héroes

realmente vienen.

No, no es un collage. Las flores del infierno

Caen desde las manos de los héroes

caen de todas nuestras manos

achatadas

Como si nunca fuéramos completamente

capaces de abarcarlas.

Su arma

no disparaba balas reales

su muerte

Ya consumada no es importante

Con aquellos llanos colores

No un collage

Una continua ligazón,

unRecuerdo.

El ave fénix

2008-09-25T14:54:00.000-07:00

Paul Éluard es un maldito, desde que leí Libertad supe que era uno de los grandes, tiene un ligero parecido a Thomas; nada de lo que se paresca a Thomas puede ser malo

Soy el último en tu camino

la última primavera y última nieve

la última lucha para no morir.

Y henos aquí más abajo y más arriba que nunca.

De todo hay en nuestra hoguera

piñas de pino y sarmientos

y flores más fuertes que el agua...

Hay barro y rocío...

La llama bajo nuestro pie la llama nos corona.

A nuestros pies insectos pájaros hombres van a

escaparse

Los que vuelan van a posarse.

El cielo está claro, la tierra en sombra

pero el humo sube al cielo

el cielo ha perdido su fuego.

La llama quedó en la tierra.

La llama es el nimbo del corazón

y todas las ramas de la sangre

Canta nuestro mismo aire..

Disipa la niebla de nuestro invierno

hórrida y nocturna se encendió la pena,

floreció la ceniza en gozo y hermosura

volvemos la espalda al ocaso.

Todo es color de aurora.

El Leteo

2008-09-25T14:30:00.000-07:00

Este es uno mis poemas predilectos de Baudelaire, me trae recuerdos cuando era chibolo, hace bastante ya, y caminaba por Lima con mis poemarios de bolsillo, viendo la vida a través de Baudelaire, de Poe, Rimbaud, toda esa gente

Ven a mi pecho, alma cruel y sorda
tigre adorado, monstruo de indolencia
quiero sumir mis dedos temblorosos
por largo tiempo en tu crin espesa

En tus faldas, que colma tu perfume
amortajar mi testa dolorida,
y de mi amor cadáver el relente
respirar, como el de una flor marchita

!Quiero dormir! ¡Dormir y no vivir!
en un letargo cual la muerte ambiguo
imprimiré mis besos sin reparo
sobre tu cuerpo, como el cobre, liso

Para ahogar mi sollozo apaciguado
nada iguala el abismo de tu lecho;
en tu boca el potente olvido habita
y fluye de tus besos el Leteo

Desde hoy, con delicia he de entregarme
como un predestinado a mi destino;
mártir dócil sin culpa codenado;
cuyo fervor atiza su martirio

Y el nepentes y la buena cicuta
succionaré para ahogar mi rencor
del pezón dulce de ese agudo seno
que nunca ha contenido un corazón

Jardín

2008-08-12T20:01:00.000-07:00

Carlos Oquendo De Amat, poeta surrealista peruano, gran promesa trunca. Alcanzó a publicar a penas Cinco Metros de Poemas, luego se marcha a la guerra civil española, como muchos poetas, y desaparece.

Los árboles cambian

el color de los vestidos

las rosas volarán

de sus ramas

Un niño echa el agua de su mirada

y en un rincón

LA LUNA CRECERÁ COMO UNA PLANTA

Un romance histérico

2008-08-07T18:06:00.000-07:00

Un trabajo escrito por Penny Rimbaud el baterista de C.R.A.S.S. es interesante, no lo quería poner para no parecer punker, pero al final es protesta

En esta celda que es la nuestra no hay compasión,
Ningún amanecer en la fría llanura que es muestra alma,
Ninguna llamada al horizonte caliente.
Toda la belleza se nos escapa y esperamos.
"Ninguna respuesta es una respuesta también"
Proverbio oriental.
Phil murió asfixiado su propio vómito; zarzamora, bilis, trágicamente se quedaron atrapados en la tráquea. Zarzamora, natillas, bilis,
saliendo de su boca abierta al diseño delicado de la alfombra ornamental.
Murió como hombre asustado, débil, cansado; 6 meses antes había sido una persona enérgica, feliz y extraordinariamente sana; sólo le había tomado este pequeño lapso de tiempo al Departamento Gubernamental de Salud de Su Majestad para hacer de Phil un cadáver cubierto de vómito.
"El primer sueño que recuerdo es de mí agarrando la mano de un hombre mayor, con vista a un valle maravilloso ‑de repente vimos un zorro, perseguido por perros de caza y cazadores vistiendo abrigos rojos, montados en caballo. El hombre mayor hizo una señal hacia el valle y dijo: “ Esto hijo mío, es a donde vas tú”. ¡Rápido me di cuenta que yo era el zorro!
Phil Russel, 1974
Para nosotros, la muerte de Phil marcó el fin de una época. Junto con él murió el último rranu tic ~:onf;as>>.;~ que hal>(amos tenido, ingenua(ncnte, en cl `sistema', semilla a en respeto en vez de abuso. nuestro ejemplo podría ser seguida por las autoridades. eosel
pasado: ¿fue tan inocente querer agregarlo a nuestro. futuro? A había sido una extraordinariamente pequeño hombre hacia dijo, hijo mío, Phil esperanzaviviéramos Prental.
El de Septiembre d5, Russel, alas Hope, altas Watly Hope, fid popt natillas, final y M hb astad yd 6t hab sdt dpt pgu d la ultima d Por supuesto fue un sueno. pero ia realidad se compone de miles d sise d ,. 19 1 persona eneret a fPh~ ssana solo le labra tomado este
lapso de tiempo al Departamento Gubernamental de Salud de Su El m ¡~) ar rr n unta serial el valle y Esto es a Russel 1974. .. que. st una urda decente basadn
Si había disminuido la fuerza de la protesta, la fuerza del rock no mostraba tanta debilidad. En medio de los GO gc)hcrrulUu cl rcx:k'n rall, y uinguua coufcrcnt;ia de ningún partido Iba ü Cíi111blIll eso. La juventud había cmorrtradc su voz y estaba demandando cada vez más ser escuchada
Dentro de esta voz había una voz muy alta que prometía un nuevo mundo, nuevos colores, nuevas dimensiones, un nuevo tiempo y un nuevo espacio. Karma inmediato, y todo con un ácido.
“Este es mi advertencia a la gente de hoy: Si estás tomando en serio el juego de la vida,
si estás tomando en serio tu sistema nervioso, si estás tomando en serio tus órganos del sentido,
si estás tomando en serio el proceso de energía, tienes que conectarte, sintonizarte y dejarte llevar”
Profeta del ácido Timothy Leary
La sociedad estaba escandalízada, padres desesperados se apartaban al ver a sus queridos hijitos "viajando" a través de sus alfombras órnalitentales. En la prensa casi diario salían reportes de que el ácido causara todo, empezando con ardores de estómago hasta el colapso total de la sociedad deciente. Sociólogos inventaron el "blanco entre generaciones", y cuando un tipo raso de pelo Largo les lanzaba una señal de V, también le entendían mal, de hecha fue una sedal de paz, pero por otro lado significaba "fuck off" (vete a la chingada). En la esquina gris teníamos la "sociedad normal", y en la esquina del arco iris había sexo, drogas y rock' n roll, o por lo menos así lo consideraban los medios de comunicación. El símbolo de la Campaña por el Desarme Nuclear fue adaptado como emblema por las legiones de fans del rock, creciendo en cada momento, cuyo mensaje de paz y amor se difundió en todo el mundo como un fuego en la llanura. Los medíos, siempre queriendo poner etiquetas a cualquier cosa para conte
ner de esa manera todo que parece salir de su control, llamaran a este fenómeno "híppy", 5, el sistema, cuya arma número uno en la lucha contra el cambio son los medios, empezó a desacreditar esta nueva visión en su manera transparente pero sin embargo efectiva A finales de los 60, la sociedad convencional empezó a sentirse amenazada por lo que estaba haciendo su juventud; no quería que pintaran a sus ciudades grises con los colores del arco iris, la revolución psicodélica se veía demasiado real y era la hora de pararla.
Se prohibieron libros, se ceiraraa Iibretias. Entraron a faena en oficinas y centros sociales, quitando sus archivos, segtu=eete para p
asarlos a las computadoras de la policía. Bajo el peso de la presión oficial desvanecieron periódicos y revistas clandestinos, y se coafiscaron shows completos en cines y teatros. Artistas, escritores, músicos y numerosos hippies no identificados :~‑ados a las cortes para responder a acusaciones inventadas de corrupción, obscenidad, abuso de drogas, todo lo que posiblemente podría callar su voz; pero nada podía, era todo demasiado importante.
Cundo la represión se hacía casi insoportable, el funcionario "Bobbie" se hacia famoso como e1 enemigo público “píggy”, puerquito; la guerra había sido declarada a la generación de paz, pero el amor no iba a rendirse sin luchar.
“Somos una generación de obscenidades. La gente más oprimida de este país no son los negros, ni los pobres, sino la clase media. No tiene nada contra que levantarse y luchar. Tendremos que inventar nuevas leyes para romperlas... la primera parte del programa yippie es matar a tus padres... mien
tras no estés listo a matar a tus padres, no estás listo a cambiar, este país. Nuestros padres son nuestros primeros opresores”
Jerry Rubin, Líder de los Yippies (hippies militantes), hablando en Kent State University, USA.
A menos de un mes del discurso de Rubin, la universidad estaba alborotada‑ Los estudiantes, en su mayoría blancos y de clase media, habían organizado un sinnúmero de marchas y quemado parte de su universidad para mostrar su rechazo a la manera como se manejaba su campus y su país a la vez. Las autoridades mandaron al ejército para `restaurar la paz', lo cual hicieron en verdadera manera militar matando a tiros a cuatro estudiantes.
“Después de que terminó el tiroteo, oí gritas y me di la vuelta. Allí vi a un tipo arrodillado, sosteniendo la cabeza de una muchacha en sus manos. El tipo se puso histérico, llorando, gritando, clamando, "Esas pinches puercos, te pegaron un tiro”
Un estudiante de Kent State después del t
iroteo.
El sistema había llegado primero. Lo que Rubin no había tomado en cuenta, aunque lo demuestra la historia del pasado, es el hecho que los padres prefieren matar a sus hijos más que aceptar cambios.
Madre: "Todos los que aparecen en las calles de una ciudad como Kent con el cabello largo, la ropa‑sucia o descalzos, merecen ser fusilados. " Pregunta: "¿El pelo largo justifica fusilar a una persona?" Madre: "Si. Tenemos que limpiar esta nación, y empezaremos con los que tienen el cabello largo.
Pregunta: "¿Estaría Ud. de acuerdo si fusilasen a uno de sus hijos solamente porque anda descalzo?"
Madre: Sí. "
Habla una madre después del tiroteo en Kent
Los días de, flower power habían pasado, los puercos estaban afuera paliando en el campo. "Estoy orgulloso que me llamen puerco. Significa orgullo, integridad y agallas ".
Ronald Reagan
A finales de los sesenta, el "pueblo" había regresado a las calles en todo el mundo occidental. De la pesadilla nacieron los sueños. En Francia, ‑el gobierno casi fue derribado por estudiantes anarquistas; en Holanda, los Provos ridiculizaron la política convencional; en Alemania Baader‑Meinhof (RAF) se vengaron de un Estado que todavía estaba manejado por viejos Nazis; en Estados Unidos, la paz se hizo más importante que la guerra; en Irlanda de Norte, los católicos marcharon reclamando derechos civiles; en Inglaterra, se "ocuparon" colegios y universidades, se tomaron embajadas. La gente en todo el mundo estaba exigiendo una vida sin miedo, un mundo sin guerra, estaba pidiendo una libertad de las autoridades que durante años la había desestimado casi como si no existiera. Durante demasiado tiempo, el sistema había tenido todo únicamente de su propia manera. Sin embargo, entre la gente se estaba evidenciando una antigua animosidad ‑ los intereses contrarios de anarquismo y socialismo.
Ignorando las diferencias, el movimiento para un cambio seguía. Anarquistas, socialistas, activistas, pacifistas, la clase trabajadora, la clase media, negros, blancos ‑ unidos por lo menos por una cosa, una causa común, un factor universal, una bandera compartida ‑ el buey rock'n roll.
A finales de los sesenta, con Woodstock en Estados Unidos y Glastonbury en Gran Bretaña, se creó una tradición con respecto a la música rock que se hizo parte de nuestra vida ‑ el festival libre. Música libre, espacio libre, mente libre; por los menos eso, como el "érase una vez", es como va el cuento de hadas.
Muchos de los choques entre las autoridades y 'el movimiento de los jóvenes a finales de los sesenta y principios de los setenta eran generalmente de una naturaleza política, no tanto las anárquicas demandas del individuo a tener el derecho de vivir su propia vida, sino más bien plataformas izquierdistas del descuento social. Los festivales libres eran celebraciones anarquistas de la libertad, en contrario a las marchas socialistas contra la opresión, y por lo tanto las autoridades se veían enfrentadas con un problema nuevo ‑ ¿cómo se puede lograr que la gente no se divierta? La solución fue la misma de sierre aplastarla
Windsor Par es uno de los numerosos jardines de Su Majestad, y cuando los hippies decidieron que era el lugar ideal para hacer un festival libre, ella no se mostró “muy contenta”.
Recordándolo parece una cosa increíble, pero yo recuerdo bien y, vv•uucntr 1,; S dos ocasiones.
En nuestro primer encuentro nos contó del Windsor Libre; siempre habíamos evitado ir a festivales, así que no sabíamos mucho de ellos. Phil nos dio una idea general de las historias y luego nos expuso en detalle sus ideas para el futuro. Entonces pasó a revelar su plan que a nosotros nos parecía algo ridículo. Quería reclamar Stonehenge (un lugar que él consideró sagrado para la gente y robado por el gobierno) y cambiarlo a ser un lugar para festivales libres, música libre, espacio libre, mentes libres; por lo menos eso, "y vivieron felices por siempre", es como va el cuesto de hadas.
Da pena ver que nada de esta "libertad" fue evidente cuando nosotros intentamos tocar en el Festival de Stonehenge diez años después. Desde la muerte de Phil había sido nuestro sueño tocar en el festival un día como una forma de conmemoración para él. En 1980 teníamos la banda y la oportunidad de hacerlo.
Nuestra presencia en Stonehenge atrajo ú vacíos centenares de punks para los q
ue la escena de festivales fue una novéd::id, y ellos en cambio atrajeron bastanté interés de varias facciones que por s: parte no sabían nada de punk. La atmósfera parecía relajada, y al ano& = r miles de personas se reunieron alrededor del escenario para escuchar la :uísica de la noche. De repente, y por ninguna razón obvia, un grupo de moto: ‑?latas asaltó el escenario, diciendo que no iban a tolerar a punks en "su fe‑ ‑Tval". Lo siguiente fue una de las experiencias más violentas y espantow‑ de nuestra vida. Los motociclistas, armados con botellas, cadenas y macare violentamente atacaron a cada punk que podían encontrar. No había a d de huir, toda la noche intentarnos protegernos a nosotros y a otros punk= :errorizados de su absurda violencia. Hubo gritos de horror cuando se llewrr~.1a gente a fuerza a la oscuridad para darles clases de paz y amor; no se poc~ salvar a nadie porque era imposible encontrar a alguien en medio de a,,::. !la noche más negra Mientras, el encuentro de hippíes en su mayoría, pe: : dos en 1a suave nube de su realidad drogada, ni se dieron cuenta de nuestro ó : íno.
Semanas después, una hoja informa a de los hippies defendió a los motociclistas, diciendo que se tratat;~ 3e un' grupo anarquista que bahía malentendido nuestros motivos ‑ ¿vaya r.,‑x. atendido! ¿Qué anarquistas!
Si Phil y los (rimeros Festivales de Stoiu. mge eran como nuestro primer flirteo c
on la caltnra hippy "real", éste te fue el último.
Los hippies llenos de sueños eran un f.: ¡ómeno de principios de los setenta, almas perdidas cuyos cerebros fueron de minados más por marihuana y ácido que por sentido comím. Generalmente eran bastante aburridos, parloteando sobre como "iban a ser" las cosas de una manera tan realista como por ejemplo describiría la nieve como va a hacer para sobrevivir un día de sol de verano. A pesar de todas sus ideas extrañas, Phil parecía ser diferente. Para él, las drogas no eran un medio para embriagarse, sino eran una comunión con una realidad de colores y. esperanza que él activamente regresaba a este mundo gris y desesperado. El usó las drogas con cuidado y creatividad y no para "escaparse", sino para ayudar a realizar "una manera de escapar".
A nosotros no se nos podría describir como hippies por muchas razones. Después de lo normal de experimentar un poco, rechazamos el uso de drogas porque sentimos que causan una confusión de ideas y en general dañan las relaciones en vez de contribuir a ellas.
Habíamos abierto nuestra casa en un tiempo cuando muchos otros estaban haciendo lo mismo. El llamado "movimiento de comunas" fue el resultado natural del deseo de gente como nosotros a crear vidas de cooperación, entendimiento y compartimento. Las viviendas individuales son una de las causas más obvias para la grave falta de casas, y vivir en comunas presenta un
a solución práctica del problema. Si pudiéramos aprender a compartir nuestras casas, tal vez podríamos aprender a compartir nuestro, mundo, y eso sería el primer paso hacia un estado de cordura.
La casa nunca fue un lugar para la gente a refugiarse en las drogas, más bien queríamos un lugar donde la gente pudiera entrar y darse cuenta que, teniendo su propio tiempo y b1i propio espacio, podrían crear sus propios propósitos y razones v, lo más importante, su propia vida. Queríamos ofrecer un espacio donde la gente pudiera ser algo que el sistema les impide ser‑ ellos mismos. En muchos aspectos nos encontrábamos más cercanos de las tradiciones anarquistas que de las hippies, pero inevitablemente había interacciones.
Compartimos el disgusto de Phil hacia la sociedad "convencional", una sociedad que da más valor a las cosas que a las personas, que respeta más la riqueza material que la sabiduría Respaldamos su visión de un mundo donde la gente recupere del Estado lo que les había robado el Estado. La ocupación de casas como acto político tier, e su origen en esta manera de pensar. ¿Porqué deberíamos pagar por lo que legítimamente es nuestro? ¿A quién pertenece este mun
do?
Tal vez la idea de ocupar Stonehenge no fue tan mala.
Phil siguió viniendo a la casa con nuevos planes. Nos contagió con su entusiasmo, y finalmente nos comprometimos a ayudarle en organizar el Primer Festival de Stonehengc, Solsticio de Verano, Junio del 74.
,Después el RcY Arlrro llamó en on: ttllcr, ":I acosan los paganos, los que asesinaron a nuestros antepasados, ahora va vanros hacia ellos... y cuando lleguemos, yo voy a ser el primero en empezar la lucha. ', , 'Brut' Layamon A principios de 1974 habíamos impreso miles de volantes y pósters anunciando el festival, y Phil había mandado cientos de invitaciones a tan diversas celebridades como el Papa, el Duque de Edimburgo, The Beatles, las azafatas de British Airways y los hippies de Kattnandú. Como se podía esperar, no muchos de los invitados llegaron en la fecha indicada, pero Phil estaba muy contento por que sí llegó un grupo variopinto de unos centenares de hippies.
Durante nueve semanas, Phil y los demás dispuestos a desafiar aquel verano de lluvia, se instalaron en el viejo monumento de piedras, observados can cada vez más confusión por los viejos guardas del monumento con sus caras de piedra.
El humo de los fuegos de leña se levantaba en el aire húmedo de la noche, hum
o gris frente a piedras grises.. Las flamas bailadoras iluminaban a los cuentistas que estaban sentados como manchas del arco iris en medio del paisaje plano, contando historias de cómo fue cuando se alumbró este fuego en este lugar, en este tiempo, en nuestra tierra.
"Nuestra generación es el mejor movimiento de masas en la historia experimentando con todo en nuestra búsqueda por amor y paz. Sabiduría, emoción, religión, la vida, verdad aunque nos lleve hacia nuestra muerte, por lo menos estamos intentando, todos juntos. Nuestro templo es el sonido, luchamos nuestras batallas con música, tambores como truenos, címbalos como rayos, baterías de equipo electrónico como misiles nucleares de sonido.

Ofelia

2008-08-05T19:39:00.000-07:00

Hoy ( a las 2 a.m.) en Europaeuropa dió Hamlet, y recordé este poema sobre un personaje tan místico como es Ofelia. Y que mejor que el poema escrito por el joven Rimbaud, un extraordinario poema, lleno de vértigos que te vuelan la cabeza

En las aguas profundas que acunan las estrellas,

blanca y cándida, Ofelia flota como un gran lirio,

flota tan lentamente, recostada en sus velos...

cuando tocan a muerte en el bosque lejano.

Hace ya miles de años que la pálida Ofelia pasa,

fantasma blanco por el gran río negro;

más de mil años ya que su suave locura

murmura su tonada en el aire nocturno.

El viento, cual corola, sus senos acaricia

y despliega, acunado, su velamen azul;

los sauces temblorosos lloran contra sus hombros

y por su frente en sueños, la espadaña se pliega.

Los rizados nenúfares suspiran a su lado,

mientras ella despierta, en el dormido aliso,

un nido del que surge un mínimo temblor...

y un canto, en oros, cae del cielo misterioso.

¡Oh tristísima Ofelia, bella como la nieve,

muerta cuando eras niña, llevada por el río!

Y es que los fríos vientos que caen de Noruega

te habían susurrado la adusta libertad.

Y es que un arcano soplo, al blandir tu melena,

en tu mente traspuesta metió voces extrañas;

y es que tu corazón escuchaba el lamento

de la Naturaleza –son de árboles y noches.

Y es que la voz del mar, como inmenso jadeo

rompió tu corazón manso y tierno de niña;

y es que un día de abril, un bello infante pálido,

un loco miserioso, a tus pies se sentó.

Cielo, Amor, Libertad: ¡qué sueño, oh pobre Loca! .

Te fundías en él como nieve en el fuego;

tus visiones, enormes, ahogaban tu palabra.

–Y el terrible Infinito espantó tu ojo azul.

III

Y el poeta nos dice que en la noche estrellada

vienes a recoger las flores que cortaste ,

y que ha visto en el agua, recostada en sus velos,

a la cándida Ofelia flotar, como un gran lis.

Como un mar encallado en el desierto

2008-07-30T21:36:00.000-07:00

Este poema me lo enseñó Herles, un amigo, hace masomenos un año. Recuerdo que hablábamos de la generación beat y el me mostró este poema por msn. Entonces yo no sabía que era Kloaka, la verdad olvidé rápido el nombre del poema. Luego lo estuve buscando, hasta que el me lo volvió a pasar y descubrí este movimiento perunao marginal.
El poema me conmueve mucho, me hace pensar en que un niño pobre a los quince años ya esta apto para la vida o para la subsistencia, su padre lo sabe, sólo le puede pedir que vuelva, esos últimos versos son fatales.

Todo está rodeado

Ves hijo naciste cuando el sol era más pequeño

que tu cuerpo

Cuando veías que la tarde se iba

y tu madre llegaba como una ronca respiración

para darte la leche de etiqueta roja

que lactabas como si fueran los pechos de tu madre

Ah hijo viniste justo cuando las esteras ardían

de calor y las banderas aún flameaban dándote la bienvenida

Ahora tienes 15 años y no has estudiado

pero es como si lo

hubieras hecho levantando construcciones cazando pájaros

corriendo por las playas como una quilla con las olas

pescando en la madrugada trayendo flores en invierno

vendiendo en agosto

Ahora hijo todo está rodeado

rodeado de alambres con piltrafas de aves

que como un oleaje te arrebataron el aliento

en una noche tan distante de la noche en que naciste

mientras yo estaba arrastrando la carretilla azul recuerdas?

como el Titanic que viste en la televisión

que se hundía y tú te ahogabas de sopor con la fiebre

de la arena sobre tus desnudos pies.

Ahora todo está rodeado. Menos donde descansas. Tus huellas

se han perdido. En la falda del cerro unas lagartijas juegan

haciendo hoyos y bajo la solitaria cruz

hay una voz de conchas marinas que silban

entre las rocas. Más abajo mucho más abajo la casa

que a la distancia verás

como un mar encallado en el desierto.

Heces

2008-07-30T21:33:00.000-07:00

Qué puedo decir de Vallejo, ya ha sido elogiado tanto, este poema es uno de los más conocidos, hace poco volví a leerlo, pues me pareció demasiado complejo las veces anteriores. Debe ser por que era para nada tímido a la hora de escribir, mucha exploración, no se limitaba por la estética y además tiene una música extraña. Este poema es una de los ligeros, pude poner otro, pero dada mi flojera lo bajé de la web.

Esta tarde llueve, como nunca; y no

tengo ganas de vivir, corazón.

Esta tarde es dulce. Por qué no ha de ser?

Viste de gracia y pena; viste de mujer.

Esta tarde en Lima llueve. Y yo recuerdo

las cavernas crueles de mi ingratitud;

mi bloque de hielo sobre su amapola,

más fuerte que su "No seas así!"

Mis violentas flores negras; y la bárbara

y enorme pedrada; y el trecho glacial.

Y pondrá el silencio de su dignidad

con óleos quemantes el punto final.

Por eso esta tarde, como nunca, voy

con este búho, con este corazón.

Y otras pasan; y viéndome tan triste,

toman un poquito de ti en la abrupta

arruga de mi hondo dolor.

Esta tarde llueve, llueve mucho.

¡Y no tengo ganas de vivir, corazón!
//

El Aullido;segunda parte

2008-07-30T21:26:00.000-07:00

The Howl, el manifiesto de la generación beat, publicado a mediados del ciencuenta por la incipient editorial de Lawrence Ferlinghetti en Inglaterra, por razones economicas, sin advertir que al intentar llevar los libros a USA serían incautados. Esra es la parte más salvaje

¿Qué esfinge de cemento y aluminio abrió sus cráneos y devoró sus cerebros y su imaginación?¡Moloch! ¡Soledad! ¡Inmundicia! ¡Ceniceros y dólares inalcanzables! ¡Niños gritando bajo las escaleras! ¡Muchachos sollozando en ejércitos! ¡Ancianos llorando en los parques!¡Moloch! ¡Moloch! ¡Pesadilla de Moloch! ¡Moloch el sin amor! ¡Moloch mental! ¡Moloch el pesado juez de los hombres!¡Moloch la prisión incomprensible! ¡Moloch la desalmada cárcel de tibias cruzadas y congreso de tristezas! ¡Moloch cuyos edificios son juicio! ¡Moloch la vasta piedra de la guerra! ¡Moloch los pasmados gobiernos!¡Moloch cuya mente es maquinaria pura! ¡Moloch cuya sangre es un torrente de dinero! ¡Moloch cuyos dedos son diez ejércitos! ¡Moloch cuyo pecho es un dínamo caníbal! ¡Moloch cuya oreja es una tumba humeante!¡Moloch cuyos ojos son mil ventanas ciegas! ¡Moloch cuyos rascacielos se yerguen en las largas calles como inacabables Jehovás! ¡Moloch cuyas fábricas sueñan y croan en la niebla! ¡Moloch cuyas chimeneas y antenas coronan las ciudades!¡Moloch cuyo amor es aceite y piedra sin fin! ¡Moloch cuya alma es electricidad y bancos! ¡Moloch cuya pobreza es el espectro del genio! ¡Moloch cuyo destino es una nube de hidrógeno asexuado! ¡Moloch cuyo nombre es la mente!¡Moloch en quien me asiento solitario! ¡Moloch en quien sueño ángeles! ¡Demente en Moloch! ¡Chupa vergas en Moloch! ¡Sin amor ni hombre en Moloch!¡Moloch quien entró tempranamente en mi alma! ¡Moloch en quien soy una conciencia sin un cuerpo! ¡Moloch quien me ahuyentó de mi éxtasis natural! ¡Moloch a quien yo abandono! ¡Despierten en Moloch! ¡Luz chorreando del cielo!¡Moloch! ¡Moloch! ¡Departamentos robots! ¡Suburbios invisibles! ¡Tesorerías esqueléticas!¡Capitales ciegas! ¡Industrias demoníacas! ¡Naciones espectrales! ¡Invencibles manicomios! ¡Vergas de granito! ¡Bombas monstruosas!¡Rompieron sus espaldas levantando a Moloch hasta el cielo! ¡Pavimentos, árboles, radios, toneladas! ¡Levantando la ciudad al cielo que existe y está alrededor nuestro!¡Visiones! ¡Presagios! ¡Alucinaciones! ¡Milagros! ¡Éxtasis! ¡Arrastrados por el río americano!¡Sueños! ¡Adoraciones! ¡Iluminaciones! ¡Religiones! ¡Todo el cargamento de mierda sensible!¡Progresos! ¡Sobre el río! ¡Giros y crucifixiones! ¡Arrastrados por la corriente! ¡Epifanías! ¡Desesperaciones! ¡Diez años de gritos animales y suicidios! ¡Mentes! ¡Nuevos amores! ¡Generación demente! ¡Abajo sobre las rocas del tiempo!¡Auténtica risa santa en el río! ¡Ellos lo vieron todo! ¡Los ojos salvajes! ¡Los santos gritos! ¡Dijeron hasta luego! ¡Saltaron del techo! ¡Hacia la soledad! ¡Despidiéndose! ¡Llevando flores! ¡Hacia el río! ¡Por la calle!

La Luna y el Tejo

2008-07-15T21:19:00.000-07:00

Bueno en mi blog no podía faltar la perfecta,''la flaca'', mi amor Plathonico...

Yo muero por ella, no es bella y sofisticada?, como odio a Ted Hughes :@

Esta es la luz de la mente, fría y planetaria.

Los árboles de la mente son negros. La luz es azul.

Las hierbas se lamentan a mis pies, como si yo fuera Dios,

hiriendo mis tobillos murmuran su humildad.

Espirituosas brumas humeantes habitan este lugar

separado de mi casa por una hilera de lápidas.

Simplemente no puedo ver si hay un sitio adónde ir.

La luna no es una puerta. Es una cara por derecho propio,

blanca como un nudillo y terriblemente turbada.

Arrastra al mar detrás de sí, como un crimen oscuro;

y está en calma con el bostezo en O del total desencanto.

Yo vivo aquí. Dos veces cada domingo las campanas

sobresaltan el cielo- ocho grandes lenguas afirmando la Resurrección.

Finalmente, ellas proclaman con sobriedad sus nombres.

El tejo apunta hacia arriba. Su forma es gótica.

Sus ojos se elevan por sobre él, y encuentran a la luna.

La luna es mi madre. Ella no es dulce como María.

Sus vestiduras azules sueltan pequeños murciélagos y lechuzas.

Cómo desearía creer en la ternura- el rostro de la efigie,

dulcificado por las velas,inclinándose, sobre mí en particular,

con ojos indulgentes. ¡He caído tanto! Las nubes están floreciendo,

azules y místicas sobre el rostro de las estrellas.

Dentro de la iglesia, los santos serán todos azules,

flotando con sus pies delicados sobre los bancos fríos,

sus cabezas y sus caras rígidas de santidad.

La luna no ve nada de esto. Ella es calva y salvaje.

Y el mensaje del tejo es negrura -negrura y silencio.

TIENES ROSTRO DE PIEDRA ESCULPIDA

2008-07-01T01:06:00.000-07:00

Hace poco me topé con la poesía de Cesar Pavese,

poeta suicida de orígen italiano.

Sus versos traslucen traumas, me facinan;

éste poema es preciso para las chicas que nos hacen daño,

no conosco uno igual para esa ocasión...

..........................

Tienes rostro de piedra esculpida,

sangre de tierra dura,

viniste del mar.Todo lo acoges

y escudriñasy rechazas

como el mar. En el corazón

tienes silencio, tienes palabras

engullidas. Eres oscura.

para ti el alba es silencio.

Y eres como las voces

de la tierra -el choque

del cubo en el pozo,

la canción del fuego,

la caída de una manzana;

las palabras resignadas

y tenebrosas sobre los umbrales,

el grito del niño- las cosas

que nunca pasan.

Tú no cambias. Eres oscura.

Eres la bodega cerrada

con la tierra removida,

donde el niño entró

una vez, descalzo,

y que siempre recuerda.

Eres la habitación oscura

en la que se vuelve a pensar siempre,

como en el patio antiguo

donde nacía el alba.

Si me hiciera cosquillas el roce del amor

2008-06-29T05:52:00.001-07:00

La poesía de Thomas me atrae, sobre todo por su metafísica(Charlie Parker dijo que su musica es influenciada en él), su espiritualidad, pero a pesar de eso, es fuertísima, mucho más que la de Pizarnik y sin ser tan forzada, creo que la mayor fuerza radica en las verdades dolorosas, prueba de eso este poema, bien gay XD pero el mejor creo yo

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Si me hiciera cosquillas el roce del amor

si una niña tramposa me robara a su lado

y horadase sus pajas rompiendo mi vendado

corazón, si ese rojo escozor pudiera dar a luz

la risa en mis pulmones como pare el ganado,

no temería yo a la manzana ni al diluvio

ni a la sangre maligna de la primavera.

¿Qué será, macho o hembra? se preguntan las células

y como un fuego arrojan desde la carne la ciruela.

Si me hiciera cosquillas la cabellera incubadora,

el hueso alado que crece en los talones,

la comezón del hombre sobre el muslo del niño

,no temería al hacha ni a las horcas

ni a la varas cruzadas de la guerra

¿Qué será, macho o hembra? se preguntan los dedos

que llenan las paredes de niñas inmaduras

con sus hombres dibujados a tiza.

Si me hiciera cosquillas la avidez del granuja

que insufla su calor al nervio en carne viva

no temería al diablo sobre el lomo

ni a la tumba veraz

Si me hiciera cosquillas el roce de los amantes

que no borra ni las patas de gallo ni la risa sin dientes

sobre magras quijadas en la vejez enferma,

el tiempo y las ladillas y el burdel de amoríos

me dejaría frío como manteca para moscas,

las espumas del mar bien podrían ahogarme

cuando rompen y mueren al pie de los amantes.

La mitad de este mundo es del demonio, la otra mitad es mía,

bobo por esa droga fumada en una niña

y enredado en el brote que bifurca su ojo.

La tibia del anciano y mi hueso tienen la misma médula

y todos los arenques huelen dentro del mar,

yo me siento y contemplo bajo mi uña al gusano

que corroe lo vivo.

Y éste es el roce, único roce que hormiguea.

El mono contrahecho que se hamaca a lo largo de su sexo

desde las húmedas tinieblas del amor y el tirón de la nodriza

no puede hacer surgir la medianoche de una risa entre dientes,

ni del momento en que encuentra una belleza entre los pechos

de la amante, la madre, los amantes o toda su estatura

en la punzante oscuridad.

¿Y qué es el roce? ¿La pluma de la muerte sobre el nervio?

¿es tu boca, amor mío? ¿El abrojo en el beso?

¿Mi payaso de Cristo nacido sobre el árbol entre espinas?

Las palabras de la muerte son más secas aún que su mismo cadáver

y mis heridas llenas de palabras tienen las huellas de tu pelo.

Me haría cosquillas el roce del amor, pues bien:

hombre, sé mi metáfora.

Dylan Thomas

Rimbaud

2008-06-29T05:33:00.000-07:00

Jack "Agudo" Kerouac, estandarte de la Generación beat, quien sentía un gran aprecio por la poesía de Rimbaud, quien lo hubiera influenciado en sus primeros arrebatos literarios y de quién aprendiera la fluidez que derivaría en la prosodia bop. Jack, gran intelectual tanto como Allen, ambos alumnos de Columbia, muestra su documentación en este itinerario Rimbodiano

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¡Arthur!On t'appela pas Jean!

Nacido en 1854 maldiciendo en Charle-

ville, pavimentando así el camino para

el abominable impulso homicidade Ardennes

-¡Vaya maravilla que dejó tu padre!

Después ingresaste en la escuela a los 8 años-

¡Un pequeño latinista hábil tú!

En octubre de 1869Rimbaud escribe poesía

en francés griego-Toma un tren escapando de casa

a París sin billete, el milagroso guardafrenos mexicano

lo echa del rápido tren, al Cielo, que ya no recorre porque

el Cielo está en todas partes—Sin embargo, intervienen

las viejas mariconas—Rimbaud asombra a Rimbaud—

trenes en la verde Guardia Nacional, orgullosa, desfilando

sobre el polvo con sus héroes—esperando ser sodomizado

soñando con la última Chica.—las ciudades son bombardeadas cuando

él mira & mira & muerde sus degenerados labios & mira

con grises ojos la Cercada Francia—André Gill era precursor

De André Gide —Largos paseos leyendo poemas

en los montones de heno de Genet —El Vidente ha nacido,

El profeta desordenado lanza suprimer manifiesto,

pone colores a las vocales & a las consonantes inquietante cuidado,

queda bajo la influencia de las viejas hadas francesas

que le acusan de estreñimiento de cerebro & diarrea

de la boca —Verlaine le cita en París

con menos aplomo del que tuvo para desterrar chicas

a Abisinia —“¡Merde!”, grita Rimbaud en los salones de Verlaine

—Cotilleos en París —la mujer de Verlaine

tiene celos de un muchacho sin asiento para sus calzones—

El amor envía dinero desde Bruselas—La madre de Rimbaud

odiala inoportunidad de MadameVerlaine —el degenerado Arthur

se sospecha que es un poeta ya —Gritando en el granero

Rimbaud escribe Una temporada en el Infierno,

su madre tiembla —Verlaine manda dinero & balas

A Rimbaud —Rimbaud va a la policía& demuestra su inocencia

semejante a la pálida inocencia de su divino, femenino, Jesús—

¡Pobre Verlaine! 2 años en el talego, aunque pudo haber

tenido un cuchillo en el corazón ¡Iluminaciones! ¡Stuttgart!

¡Estudio de idiomas!A pie Rimbaud camina & atravesando los Alpes

pasa a Italia, en buscade tréboles, conejos,

Reinos de los Genios & delante suyo nada excepto el viejo

Canaleto, muerte del sol en viejos edificios venecianos

—Rimbaud estudia idiomas—oye hablar de los Alleghanis,

de Brooklyn, de las últimas Plagas Americanas —

Su hermana ángel muere —¡Viena!

¡Mira los pasteles & cuida viejos perros! ¡Supongo!El muchacho

loco se alista en el Ejército Holandés & navega a Java

mandando la flota a medianoche en la proa, solo, nadie oye sus órdenes

pero todo lo mortecino brilla en el mar – Agosto no es

época para quedarse en Java – Dirigiéndose a Egipto,

está otra vez colgado en Italia así que vuelve a casa

al profundo sofá pero inmediatamente se marcha de nuevo,

a Chipre, para dirigir una banda de pendencieros

trabajadores —a quién se parece ahora, este Rimbaud

final? —Polvo de roca & oscuras espaldas y toses secas,

el sueño surge en la mente del francés africano —

Los inválidos de los trópicos siempre son amados —

El mar Rojo en junio, el ruido de cadenas en la costa

de Arabia —Havar, Havar, el mágico punto

Del comercio —Aden, Aden, Sur de los beduinos —Ogaden, Ogaden, nunca

conocido —(EntretantoVerlaine se sienta en París

Sobre coñacs preguntándose

Qué aspecto tendrá Arthur ahora,& cuán sombrías estarán

sus cejas puesto que creyeron en la anterior belleza de las cejas)

—¿Quién se ocupa de eso? ¿Qué clase

de franceses son esos?¡Rimbaud, golpéame en la

cabeza con esa roca!Rimbaud el serio compone

elegantes & eruditos artículos

para Sociedades Geográficas Nacionales, & después de las guerras

devuelve a la chica Harari(¡Ja! ¡Ja!) a Abisinia,& ella era joven, tenía ojos

negros, finos labios, cabello ondulado, & pechos de moreno

pulido con pezones de cobre & brazaletes & uníalas manos

en la espalda & tenía hombros tan anchos

como los de Arthur, & pequeñas orejas—

Una joven de cierta casta, en Bronzeville —Rimbaud también conoce

a polinesias de pequeños huesos

con largos cabellos en desorden & breves pechos & grandes pies

Finalmente empieza

a comerciar ilegalmente con armas

en Tajura conduciendo caravanas, loco, con un cinturón de oro

alrededor de la cintura —¡Obligado por el Rey Menelek!¡El Sha de Shoa!

¡Los sonidos de estos nombres

en aquella ruidosa mente francesa!El Cairo por el verano,

viento de limones amargos

& besos en el parque polvoriento

donde las chicas sentadas se abrazan

al polvo pensando en nada —¡Havar! ¡Havar!En litera hasta Zeyla

Llevado lamentando su cumpleaños – el barco

regresa al castillo de yeso Marsella más triste que

el tiempo, que el sueño, más triste que el agua—Carcinoma, Rimbaud

es comido por la enfermedad

final —Le cortan su hermosa pierna —Muere en los brazos

de Isabelle su hermana & antes de subir al Cielo

manda sus francos a Djami, Djamiel muchacho Haravi

su criado personal 8 años en el Infierno africano del francés,

& todo eso sumado a nada, como Dostoiewski, Beethoven

O Da Vinci —Así, los poetas, duran un rato & se callan:

Nada siempre procede de nada.

1960

Jack Kerouac

Gardalis (poema sin título)

2008-06-20T00:52:00.000-07:00

Cuando leía a Eielson las primeras influencias que se me vinieron a la mente fueron Èluard, Thomas, Rimbaud y Vallejo. Eileson es un para mí el poeta más importante de la generación de los vanguardistas de los 50's. Su poesía sutil y bien cuidada se inclina por la belleza y el paisajismo, una poesía muy francesa, uno de los grandes de Perú a pesar de su poca residencia aquí, se inclinó más por el cosmopolismo de la época, establecido finalmente en Italia, donde se Hizo intimo amigo del rey de Gardalis
Poema dedicado a Michele, Rey de Gardalis, quién según dice, es la persona más humilde que conoció. Este poema me gusta por esa no-serencia que usa para proyectarse en cada animal que lo rodea y también la fenomenología que usa para captar el instante "diamantes que no duran sino el tiempo de un suspiro" sin duda como todos los ganes poetas, Eieson sabía lo que hacía.

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Camino entre mi sombra

Y la sombra de los pinos. Mi cuerpo

Es un puñado de hierba a la deriva

Y el bosque azul que me rodea

Soy yo mismo que respiro. Ya no distingo

Entre el abeto y mi barba crecida. Camino

Y cada resplandor cada penumbra

Cada cereza esmaltada

Son una sola cosa con mi paladar

Y con mi sexo. Gotas brillantes aparecen

Entre mi pupila y los verdes frutos

Del naranjo. Surgen abanicos

De frescura y diamantes que no duran

Sino el tiempo de un suspiro

La mariposa nace alegremente

Donde el gusano muere y nada crece

Sin haber sido antes otra criatura

Que tal vez soy yo tal vez una ardilla

Que se afana en la espesura. Gritos y silbidos

Acompañan el esqueleto que hace poco

Era una gacela asustada

Y que ahora esplende en la corola

De una flor amarilla. Todo vuela

Todo canta o se arrastra sin remedio

Como el repentino sapo de oro

Que también es parte de mi vida

Llora la hiedra por un lado y por el otro

La fiesta de la alondra y la cigarra

Empieza en el fondo de mi sangre

Mi corazón sigue sin esfuerzo

La marcha misteriosa de una hormiga

Que no veo. No hay lucero

Que no brille en mi cabeza pero también

En un charco de agua sucia. Las viejas ramas

Del olivo se confunden fácilmente

Con mis huesos y no hay sabor más perfecto

Que el milagro encerrado

En una gota de agua

Todo es redondo y perfumado

Y hasta mi propio cuerpo es una jungla

Donde el amor es como la lluvia

Mi pensamiento una tortuga

Que apenas sostiene el cielo

En un pedestal de nada. Un efluvio sagrado

De jazmín y madreselva cruza la floresta

Como una esfera celeste

Todo me hiere y todo me ilumina

Yo soy la flecha que vuela

Y también el animal herido

Me desespero por una frágil criatura

Por un pájaro que muere pero me oculto

Tras de una máscara de flores

Sólo comparto mi tristeza con los sauces

Mi alegría con la liebre

Que ahora corre a mi lado. No beberé jamás

La copa de rocío que amanece

Cada mañana entre el follaje

Ni el rayo de sol que tanto espero

En la palma de la mano. Pero abrazo

El viejo roble como si fuera mi hermano

(¡Qué lejos ya qué lejos

Las débiles casas de los hombres

Las infinitas ruedas del dolor

Y la fatiga la oscura llamarada

Que todo lo llena de ceniza!)

Yo soy tan sólo un árbol

Que camina un animal que florece

Una piedra que sonríe

Y la humilde rana que canta junto al río

Canta también junto a mi pecho

Se inclina el sol en la floresta

Sube la luna baja el ciervo al arroyo

Como a una cita secreta

Sigo sus huellas su orina luminosa

Hasta su reino de alabastro

Pero en el fondo del agua

En lugar de su belleza

Lleno de felicidad y de pena

Veo sólo mis ojos que lloran

Puesto que yo soy el ciervo

Pero también el arroyo

Jorge Eduardo Eielson Celebración (1990-92)

DE VUELTA A TIMES SQUARE, SOÑANDO CON TIMES SQUARE

2008-06-19T23:50:00.000-07:00

Allen Ginsberg es mi escritor favorito de la Generación Beat, sea por su gran intelectualidad o por su mísitca, en realidad Allen era una especie de maestro Zen, lo que se puede notar en la obra de los Beats, un profeta metafísico, " Los tiempo de la ira se acerca, pongan los dragones dentro de los sombreros...". Es cierto que era el más responsable de ellos, pero también que a cosotas de él sostenían los beats su vida frenética. En cuanto a su obra y estilo poético, sus poemas son extensos, las conocidas prosas espontáneas patentadas por Jack Kerouac, su paisajismo es limpio, versos largos, construcción metafísica aglutinante, fuerza las situaciones como puede notarse en este poema " que un triste trompetista se alce en las calles al amanecer" y tiene un ligero tono épico.
Walter Curonisy( poeta y actor peruano) da testimonio de la iluminación éste, a quien tuvo la oportunidad de conocer cuando llegó a Perú desde Chile y a quien llevó a Pucallpa para que probase la Ayahuasca. Viaje antes e,prendido por Bill Lee que cita en "Las cartas del Yagué" y brevemente en "Nova Express"

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Que algún triste trompetista se alce
en las vacía calles al amanecer
y toque un estribillo de plata en honor a los
edificios de Times Square,
recordatorio de diez años, a las 5AM, con
la delgada luna escasamente visible

sobre las verdes y cernidas oficinas de
McGrawl Hill

Un poli pasea, pero es invisible
con su música

El Globe Hotel, Garver yació en
grises camas ahí dentro y encogío
su espalda y limpió sus agujas
donde yo yací muchas veces adormilado
por sus abandonados y ensangrentados algodones
y soñé con la voz de Blake hablando
Me sentía solitario,
la muerte de graver en Méjico hace dos años,
el hotel se ha convertido en un aparcamiento
y yo estoy aquí de vuelta, sentado de nuevo
en las calles

Las películas nos robaron nuestro lenguaje,
el gran anuncio rojo:
A DOUBLE BILL OF GASSERS
Pesadilla de Adolescente
Pandilleros de la Luna
pero nosotros nunca fuímos pandilleros de
pesadilla sino buscadores de
la rubia nariz por la Verdad

Algunos viejos aún están vivos, pero
los viejos Drogotas han desaparecido

Somos una leyenda, invisible pero
legendaria, tal como fué profetizado

Allen Ginsberg Sandwiches de Realidad (NY 1958)